Comboio Azul

O Porto Oriental no Final do século XIX

2008-02-24T23:44:00.002Z

Caros passageiros,

Gostaria de os convidar para a sessão de apresentação do livro O Porto Oriental no Final do Século XIX - Um retrato urbano, de que sou autor. O livro será apresentado pelo Professor Doutor José Alberto Rio Fernandes. A sessão terá lugar na próxima quarta-feira, dia 27 de Fevereiro, pelas 21.30h, no Salão Nobre da Junta de Freguesia do Bonfim, no Porto (Campo 24 de Agosto).
Será um prazer encontrá-los lá.

Lá em cima, há planícies sem fim.

2008-02-09T01:08:00.004Z

O espaço visto por entre as árvores do Parque da Cidade, no Porto, 3 de Novembro de 2007.

Paulo de Carvalho - Era uma vez o Espaço

Sempre atrasado, segue aqui a ligação para o texto sobre o Carnaval que escrevi no JN do passado dia 30 de Janeiro.
O texto pretende lembrar o passado de glória do Carnaval na Invicta e, sobretudo, manifestar a preocupação com a forma como a actual edilidade despreza a interacção com a população da cidade, actores e espectadores simultaneamente, reagindo tarde e temerariamente às novas tendências urbanas, e preferindo recordes “estratosféricos” de ferro e PVC à evocação da alma portuense ou à busca da identidade da cidade, fundadas num passado que a História e a Geografia ensinam e que a literatura de Alberto Pimentel, Camilo Castelo Branco ou Ramalho Ortigão tão bem ilustram.
Numa sociedade do consumo, palco desta nova realidade urbana de efemeridade e ilusão, que (sobre)vive à custa dos eventos e da imagem para o mundo, espera-se que este regresso insípido do Carnaval à Baixa seja, acima de tudo, a semente de um projecto de maiores dimensões que respeite a herança histórica da cidade e mobilize a participação dos portuenses.
E, já agora, que a crítica à CMP possa coexistir com estas manifestações culturais. Não levem a mal, mas a velha liberdade de expressão, mesmo neste fictício mundo pós-moderno, de vez em quando, ainda sabe bem.

Nevertheless

2008-02-07T00:21:00.000Z

O edifício transparente e o Atlântico, como eu os vi lá do alto, no final de Outubro do ano passado.

The Radio Dept. - Against the tide

Grandes Vinhetas # 24 (Dedicada ao David Luiz do Benfica)

2007-12-11T01:14:00.000Z

Retirado de "As Jóias de Castafiori" (1963) Hergé.

The Waterboys - The Raggle Taggle Gypsy

Pequena aparição no Comboio Azul apenas para desejar que hoje, contra o Besiktas, o Quaresma volte a emocionar-nos com a melodia das suas trivelas.

And Now for Something Completely Different

2007-11-21T01:14:00.000Z

Herman Enciclopédia

1 ano ou Grandes Vinhetas # 23 (Post cheio de ressentimento)

2007-11-04T02:06:00.000Z

Retirado de "Bravo para os Brothers - As aventuras de Spirou e Fantasio" (1965) Franquin.

The Smiths - Unhappy Birthday

Assumo sem reticências. Este blog é um fracasso. É um chorrilho de promessas adiadas, um conjunto de propostas inacabadas.
Quando há pouco mais de um ano este comboio partiu, tomei a decisão de não escrever sobre a cidade do Porto. Tinha escrito num outro blog só sobre a minha cidade e não queria nem que este fosse uma repetição do anterior, nem que eu me sentisse limitado a escrever sobre um tema. Durou pouco mais de um mês. A 6 de Outubro de 2006 escrevi este post. O primeiro de muitos. Quase todos, se não todos, piores que tudo o que havia escrito no blog anterior e, a maior parte das vezes, a soma de uma fotografia feita por mim e uma canção e um poema escritos por outrém.
O mesmo aconteceu em muitos outros momentos.
Nunca este blog foi solicitado para entrar numa corrente. Mais, o Comboio Azul até criou uma corrente (quer dizer, nem era bem uma corrente...), que diga-se acabou por ter uma adesão muito interessante, mas mesmo assim, nunca nenhum outro blog nos solicitou para dizermos quais os nossos dez filmes preferidos, quais os dez livros que não mudaram a nossa vida ou quais os nossos dez papeis higiénicos de eleição. Bem sei que é desígnio pateta, mas bolas (!) é um indicador de popularidade...
No que diz respeito a visitas, o blog teve sempre um desempenho mediocre. Navega nas 60 visitas diárias em média (com acentuada queda durante esta recente ausência), o que é manifestamente menor que as minhas experiências anteriores na blogosfera. E nem sequer me posso queixar de o blog não ter sido publicitado, que o foi, quer pelos posts simpáticos do Pedro Correia no Corta-Fitas, que fizeram disparar o sitemeter, quer pelas minha presenças erráticas na Baixa do Porto, ou nas simpáticas referências feitas por essa blogosfera fora, do Dias com Árvores ao amigo e próximo Cidade Surpreendente, entre tantos outros. Ainda assim, apesar desses fogachos, o blog manteve sempre números claramente baixos, alimentados sobretudo pelos desgraçados que cá chegavam dominantemente em pesquisas no google por comboio e vinhetas.
O melhor até agora foram as amizades que criei. Entre elas, porque sei serem de pessoas com as quais o blog foi dialogando e com quem tantas vezes nos fomos identificando, encontram-se o Francisco Curate do Daedalus, o Ricardo Castro Ferreira do Solas na Mesa, o Aníbal Letra do Fêcêpê: Orgulho e Glória (entretanto, um blog lamentavelmente desaparecido...), o Guardabel do Pobo do Norte ou o João Saraiva do Óculos Azuis e Brancos. Das discussões, que não foram assim tantas, a melhor foi de longe a que mantive com o Rogério Casanova do Pastoral Portuguesa, sobre Tintin no Congo. Pelo caminho foi também agradável receber a resposta de Eduardo Pitta do Da Literatura, a propósito destas minhas sugestões gastronómicas na cidade do Porto ou a recomendação de Tiago Barbosa Ribeiro do Kontratempos, para as fotografias sanjoaninas aqui reproduzidas. Daqueles que nunca me ligaram pevide, e não foram assim tão poucos como isso, não tenho tempo, nem memória para aqui os linkar (quer dizer, até tenho memória e, agora, até tinha tempo, mas orgulho-me do meu despeito).
Depois de dois meses parado, venho aqui dizer que o Comboio azul voltará a viajar, apesar do escasso tempo que possuo. Provavelmente, em formato bem diferente do que até aqui tem sido, ou então, como tem acontecido sempre que anuncio mudanças, ficará tudo como está. Veremos.

P.S. - Ah! Prometo acabar a viagem que deixei a meio.

Ainda Paris (Dia Cinco)

2007-08-31T01:28:00.001+01:00

A Place des Vosges, Paris, 8 de Junho de 2006.

Desireless - Voyage Voyage

Uma das evidências que levo desta vida é a frequência com que o divino entra em contacto com o terreno.
Conheço muitos episódios, que me foram contados na primeira pessoa, sobre contactos com parentes já desaparecidos, segredos revelados por vidência, actos milagrosos atribuídos a um qualquer Deus.
Lamentavelmente, a mim, o metafísico jamais se revelou. O mais perto que esteve de o fazer foi há uns anos atrás quando, por razões que a lógica Descartiana desconhece, o meu carro em funcionamento fechou automaticamente as cinco portas, deixando-me no exterior com as calças na mão. E aqui não uso a expressão "calças na mão" metaforicamente, mas no sentido mais lato da mesma. De calças na mão porque me tinha esquecido do cinto em casa e usava um número muito superior ao que me servia na altura, consequência de um súbito emagrecimento e de uma preguiça total em comprar roupa nova. Um aborrecimento tamanho que me fez amaldiçoar esse dia até à eternidade.
De resto, e apesar de diversas tentativas de contacto extra-sensorial, são anos de vida terrena sem experiências paranormais. Por uma vez que fosse, gostaria que o além me desse um sinal da sua existência, como uma visão do futuro, um milagre maravilhoso ou, pela primeira vez, uma boa crónica da Leonor Pinhão.
Recordo-me, por exemplo, de como chegava mais cedo ao colégio religioso da minha infância para ir rezar para a capela (para gáudio das irmãs de hábito cinzento! Mal elas imaginavam...), pedindo em surdina ao Todo-Poderoso para a minha freira-professora estar doente e, por isso, não dar aulas. Nunca aconteceu.
Ou das várias vezes que fui convidado por amigos (ou em que me fiz forçadamente de conviva) para participar numas das muitas sessões espíritas que faziam. Tentei afincadamente, mas em vão. O copo nunca deslizou no famoso jogo em que um espírito responde acertadamente às perguntas mais indiscretas que se lhe possam fazer. Sempre que participei, não só o copo não se mexeu, como fui sempre acusado de ser o culpado pelo insucesso do conjunto. "Mau karma" - apontou, um dia, uma parceira de mesa que alegava que a mãe, numa ocasião há alguns anos atrás, se havia transformado em cobra e regressado ao estado normal em menos de uma hora.
Pois bem. Na noite passada, depois de ter resolvido a incómoda inundação da cozinha do apartamento, o divino parece ter cozinhado algo nos meus sonhos.
Não me recordo de tudo porque passei enquanto dormia, mas, numa conjuntura que não posso precisar, o Criador regressava à Terra, anunciando o último dos dias. A dada altura, vi ao longe uma colina de onde Cristo, numa túnica de serapilheira, comandava com o seu ar tranquilo e pacífico uma multidão, também ela serena, que o seguia. Entre episódios vários, mais ou menos desconexos e sem sentido, encontrei o inesperado Miguel, velho amigo de escola com quem há muito não falava, que naquele sonho era dono de um bizarro estabelecimento comercial numa sub-cave, onde os clientes assavam, em mini-espetos sobre as mesas de madeira escura, lagartixas esverdeadas.
Acordei um pouco zonzo, mas ainda assim infinitamente melhor que ontem, sem saber que significado atribuir aquele sonho. Era cedo e decidi aproveitar o dia. O último em Paris.
Durante a manhã, atravessei o bairro judeu e deixei-me envolver pelo quadrado da Place des Vosges, a primeira Place Royal. No meio, envolto na moldura dos edifícios que a balizam, está Luís XIII a pedido de Richelieu, uma das poucas estátuas que sobreviveram à Revolução. Terá sido esta praça, que encerra em si uma harmonia desconcertante entre a ritmo simétrico das fachadas e a cadência da arcada que a sustenta, que influenciou a construção de todas as outras que lhe sucederam nos séculos do Absolutismo, desde a Place de la Bourse em Bordéus, à Praça do Comércio em Lisboa, ou ao projecto nunca acabado da Praça da Ribeira do Porto, ainda que sem rei.

Sob o Arco do Triunfo, Paris, 8 de Junho de 2006.

Regressei ao metro e saí junto à Notre-Dame. Caminhei para Norte, passando pelo Hotel de Ville e por uma famosa casa de fotografias antigas, rumo ao Centro Georges Pompidou. Ali chegado, lembrei-me do bistrot Dame Tartine, um óptimo restaurante onde em tempos almocei com a Mika. Resolvi repetir a óptima experiência, até porque a hora tardia aconselhava um bom almoço.
Fiquei na esplanada junto à surrealista Fontaine Stravinski e comi uma belíssima omelete de fiambre e cogumelos, acompanhada por uma rica salada verde. Enquanto almoçava, perdia o meu olhar entre as piruetas dos diversos objectos artísticos da fonte e a arquitectura desconcertante do Centro. Por momentos, veio-me à memória a destruição de Paris por uma enorme vaga de água, a que eu havia assistido num intenso pesadelo na manhã de ontem, do topo da estranha estrutura que ali estava à minha frente. Entretanto, o reflexo forte do Sol num vidro do edifício fez-me fechar os olhos e levar as mãos à face. Assim fiquei uns instantes breves, até que abruptamente sinto um enorme impacto líquido nas minhas costas, consequência de uma queda da simpática empregada de mesa do restaurante que me encharcou quase por completo com água.
Não fiquei com as calças na mão (agora sim, é uma metáfora). Deixei que uma toalha aconchegante do restaurante e o calor abafado que abraçava Paris fizessem o seu trabalho de secagem, enquanto sorria e me deliciava com um fondant de chocolate, acompanhado de gelado de baunilha. Et voilá.
Restabelecido, comecei a minha tarde com um enorme passeio. Abandonei a esplanada em direcção à Ponte Neuf e espreitei a triangular Place Dauphine junto ao Sena. Fiz a promenade ombro a ombro com o Louvre e segui para Oriente através das Tulherias. Da Concórdia tomei o caminho para o Cours de La Reine e contemplei a beleza dourada da ponte Alexandre III em equilíbrio perfeito com o Grand e o Petit Palais, seus vizinhos. Atravessei a ponte e apreciei a imponência dos Invalides, antes de apanhar o metro para a Place de l'Etoile. Aí, exausto, sentei-me junto a um dos pilares do arco e matei saudades de casa através de uma inscrição na parede interior do arco, lembrando as invasões francesas ao Porto.
Rodopiei depois em torno do arco, contando as avenidas que dele partiam e gozando o facto de estar no centro de um eixo de há muito traçado, que partia do coração do Louvre, cruzava as Tulherias, a Concórdia, os Campos Elísios, a Place de l'Etoile e tendia para o infinito via La Defense, no arco gigantesco lá ao fundo, etapa recente da história urbana do homem.
O cansaço havia-se apoderado de mim. Vagueei perdido pelas proximidades em busca de um local agradável para beber umas águas e descansar um pouco. Numa perpendicular à Boulevard Kléber, reparei num pequeno letreiro com letras garrafais "Happy Hour - Bistrot Fin du Monde". Entre as cinco e meia e as sete e meia, o café era gratuito, desde que se fizesse algum consumo. Lá entrei no "Fim do mundo", atraído mais pela economia do lugar do que pelo encanto da decoração. Ainda assim, tinha aquele charme parisiense, dos sofás revestidos com tecidos sóbrios mas vivos, em que tudo parece sempre no seu lugar, sem um papel no chão ou uma beata fora do cinzeiro. Talvez por tudo isso ou porque o café ficava um pouco abaixo do nível do solo, tropecei no degrau de entrada e acabei um pouco atrapalhado junto de uma estátua em pau-preto de Cristo que jazia encostado a um espelho. Sentei-me e espreitei o menu onde os preços não escandalizavam mais que um dos pratos, tido como especialidade da casa: camarão em casca de crocodilo. Chamei o empregado e quando ia pedir uma Evian e o respectivo café, reparo que uma cara familiar me cumprimentava. Miguel! Esse mesmo com quem eu havia sonhado estava ali à minha frente, a cerca de 2000 quilómetros do lugar onde nos tínhamos conhecido, há mais de vinte anos atrás.
Jantamos em Montparnasse e fomos ver a Torre Eiffel à noite a partir do Palais du Chaillot, onde imitei a conhecida pose de Hitler de mãos firmes pousadas sobre o miradouro do palácio para a torre. O Miguel havia imigrado para Paris há dois anos, retomando o negócio de um tio entretanto falecido - o "Fin du Monde".
Acabamos a noite no Gibus, um bar-disco de música Indie junto à Place de la Republique, em que recordamos o Voyage Voyage, dos Desireless, que ambos ouvíamos quando ainda éramos colegas na escola secundária.
O dia não terminou tarde, até porque tinha que preparar a mala. Despedi-me do Miguel, que me havia dado boleia ao apartamento, e confessei-lhe o sonho que havia tido. Ele ficou muito surpreendido e disse-me que, por sua vez, tinha sonhado com bolas de Berlim e suspensórios. O Além tem estranhas formas de se fazer comunicar... Mensagem recebida: O meu destino para os próximos dias será a Alemanha. Ou isso, ou o Miguel precisa de ajuda psiquiátrica.
Antes de adormecer, escrevo finalmente estas últimas palavras:
Amanhã, Paris será passado.

A torre Eiffel, Paris, 8 de Junho de 2006.

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Nota:
O Ricardo, do Solas na Mesa, faz uma bela adenda a esta viagem. Vale a pena passar por lá!

Paris - Paris ou Grandes Vinhetas # 22 (Dia Quatro)

2007-08-28T02:48:00.000+01:00

A basílica do Sacré-Coeur, como nós a vimos a 6 de Junho de 2006.

Air - Ce matin la

Juro. Não terei pregado olho mais de meia hora durante a noite passada.
Apesar de ter chegado exausto, a cama alheia, o miar intenso e lascivo dos felinos nas traseiras e o mal-estar generalizado que irradiava do meu estômago e dos meus intestinos mantiveram-me afastado da noite tranquila e bem passada que tanto precisava. Por isso, esta manhã levantei-me exausto para um dia que pretendia longo e cheio, e sem café decente para tomar.
Cambaleei no curto espaço entre o quarto e a sala e sentei-me no sofá vermelho do apartamento. Liguei a televisão e deixei-me ali ficar, pálido, apático e enjoado, a deslizar sem sentido os meus dedos pelo comando, com os olhos semicerrados quase em agonia.
Intempestivamente, um rapaz de fato bem aprumado surgia nos ecrãs da TF1 revelando, em tom dramático, que algo de muito estranho se passava na cidade. A notícia prendeu-me a atenção porque alguns dos locais que desejava visitar surgiam no pequeno ecrã tomados por pequenas inundações que enchiam os seus pavimentos de água. O tom do apresentador era claramente assustado e percebi, no meio de alguma confusão, que o mesmo fenómeno estaria a acontecer em Nova Iorque, Londres e mais uma dezena de cidades pelo mundo fora sem que se compreendesse a origem de tanta água.
Assustado, saio tenso para a rua e esta encontrava-se com uma fina e bizarra camada de água. A gente que por mim passava parecia um pouco surpreendida, mas não excitada ou exaltada, como eu próprio me sentia, aparentando, no meio do incómodo, uma tranquilidade que no meu país seria impossível. De súbito, no meio desta perturbadora calma, eis que alguém mais assustado ventila a notícia que em Jakarta, na Indonésia, ondas gigantes haviam invadido a cidade, causando milhares de mortos.
Tomado por uma ansiedade imensa, desato a correr pela rua fora, sem ideia nem destino, procurando algo que desse sentido a tudo o que estava a acontecer. Ao fundo, surgia o Centro Georges Pompidou onde entrei sem que ninguém me tivesse pedido bilhete. Assim que subia desenfreadamente a manga exterior do edifício para atingir rapidamente o seu topo, ouvi o primeiro estrondo. Aos céus de Paris subia um repuxo enorme que partia dali perto. Fechei os olhos por momentos e continuei a subir. Ao chegar ao topo, vi uma enorme bola de água arrasar a cidade a partir de oeste, perdendo fulgor à medida que de mim se aproximava. Sem tempo para pensar, corri no sentido contrário tentando em vão descortinar a saída. Depois de dois ou três estrondos violentos, a massa de água atingiu o edifício, onde penetrou sem piedade nem misericórdia pelos tubos, salas e corredores. Prostrado, inerte e encharcado, jazia tombado junto às escadas rolantes que continuavam a funcionar.

Retiradas de "Paris Submerso"(2004) Morvan/Munuera.

A baba corria como musgo pelo meu queixo. A noite terrivelmente mal dormida havia-me proporcionado um angustiante pesadelo. À minha frente, o inspector Gadget disparatava na televisão e o comando cinzento da televisão havia escorregado das minhas mãos para o chão.
Levantei-me para beber água e, ainda tonto e nervoso, decidi sair para espairecer um pouco. Fiz bem. Respirei fundo e senti a vida perpassar nos plátanos da avenida, por entre a multidão que se movimentava, veloz e decidida, rumo a qualquer lugar.
E eu? Eu deixei-me ir. Vi montras de cafés decoradas por meia cortina com varão dourado (que eu espreitava com o pudor de um turista), esplanadas cheias de gente a oferecer sorrisos a quem passava, árvores e povo na rua e carros na estrada, uns a irem e outros a virem, tal como na vida.
Acabei o passeio em casa, recomposto e revigorado, para cumprir a promessa de ontem: fazer o meu almoço europeu, longe dos molhos do terrorismo gastronómico do próximo, médio ou longínquo oriente.
Decidi então fazer uma receita que, num final de tarde chuvoso na República Checa, uma italiana de Parma nos havia ensinado – Pasta aglio, olio e gamberetti.
Ora tomem nota: levei um tacho velho ao lume com dois copos de água. Juntei sal, pimenta e cebolinho, orégãos e salsa fresca, assim como um fiozinho de azeite. Quando a água estava a ferver, coloquei a embalagem de camarão congelado. Deixei três minutos a cozer e coei a água, deixando de parte o marisco.
Adicionei ao caldo mais dois copos de água a ferver, e, aí, cozi a massa fresca que havia comprado no dia anterior aos indianos. Depois de a ter escorrido, preparei uma sertã que encontrei no armário com uma fina de camada de azeite, muito (mas mesmo muito) alho esmigalhado, uma folha de louro e uma malagueta. Quando o alho ficou lourinho, retirei a folha de louro e a malagueta e despejei a massa escorrida sobre o azeite. Envolvi muito bem para que se desse uma óptima absorção e finalmente juntei o camarão. Nova mexida e salsa fresca picadinha por cima. Não terá esta sofisticação, é certo, mas soube-me pela vida, podem crer.
Depois de equilibrado o meu sofrido aparelho digestivo, apanhei o metro para a Rua do Odeon, canal privilegiado de acesso aos jardins do Luxemburgo e primeira rua de Paris a ter passeios no século XVIII (como é que me fui lembrar desta…)
Nos jardins deixei-me levar pela leve brisa que por ali corria, e sentei-me numa das muitas esplanadas a apreciar a bonomia do lugar e uma água com gás. Depois de espreitar o lago central, fui dar uma boa gargalhada (para não chorar!) defronte da Fonte de Médicis, a tal que terá inspirado Siza Vieira e Souto Moura para o tanque dos meus Aliados.

A fonte de Médicis, nos jardins do Luxemburgo em Paris, 9 de Junho de 2006.

Ainda que Montmartre já não seja a de Degas ou Picasso, há por ali um bom gosto e um ambiente de tela indescritível, desde a paisagem sublime sobre Paris (que já aqui havíamos fotografado) à textura e plasticidade no encaixe sucessivo dos pequenos edifícios da arquitectura local. Por ali passeei sem demoras e arrebatado até à hora do jantar. Quando o Porto-Sporting começou, já eu estava sentado num restaurante português no West End parisiense. Sobre o jogo, pouco há a dizer. Paulo Assunção é assim uma espécie de semi-deus negro e Lucho um arquitecto de calibre superior a qualquer desenhador de charcos para avenidas empedradas.
No caminho para casa, ainda parei para ver o e-mail num soturno net-café e descobri mais esta pérola que alimentou o sabor doce da vitória de há pouco.
Já a lua ia alta quando rodei a chave do apartamento para me ir deitar. Depois de debelada uma pequena inundação, fruto de uma torneira aberta na cozinha enquanto tomava banho, adormeci a assobiar: “Só eu sei porque não fico em casa”.

Toulouse - Paris ou Grandes Vinhetas # 21 (Dia Três)

2007-08-24T03:21:00.000+01:00

A basílica de Saint Sernin em Toulouse, como eu a vi a 10 de Março de 2005.

The Cure - How beautiful you are

Edgar Quinet, Raspail, Denfert Rochereau... O meu corpo oscila ligeiramente, de um lado para o outro, no túnel interminável do metro parisiense. Faltam quatro estações para sair. Dali, Porte d'Italie, são menos de 200 metros para o apartamento que um antigo colega de carteira, ausente em Portugal, me emprestou na Boulevard Auriol: sala, kitchenet, quarto com pequeno WC e vista para as traseiras do quarteirão, onde uma dezena de gatos se estendem durante o dia.
Ontem em Toulouse, entre a Place St Pierre e o hotel ainda decidi dar mais um passeio. Vício antigo de espremer as últimas forças de um dia de viagem, num "best of" do lugar onde estou. Assim o fiz. Da esplanada junto ao Garonne subi pela Rue Valade e desemboquei junto à Basílica St. Sernin. Dizem-me ser um dos exemplares mais interessantes da arquitectura românica no mundo. A torre octogonal prende a atenção de quem passa, mas todo o conjunto é arrebatador.
Esgueirei-me depois pela Rue du Taur, onde o tijolo vermelho, marca indelével da cidade, se impõe de forma verdadeiramente definitiva, sobretudo ao olhar de alguém mais habituado à patine do granito e à moda recente das cores múltiplas do centro histórico.
Ao fundo da rua, na entrada do antigo fórum romano de Tolosa, actual Place du Capitole, um velho sujo e vadio alimentava uma dezena de pombos perdidos, enquanto uns homens vestidos de verde fosforescente e acompanhados por um veículo de limpeza urbana as afugentavam com gestos de desprezo. Num ápice, temendo ser eu também tomado por um pedaço de gente acabada, tomei o caminho do hotel e ao longe ouvia o velho a resmungar: "Ils sont l'âme. Ils sont seuls!".
Também eu, sozinho num mundo encarnado e soturno, acelerei o passo ao som do piar furioso dos pássaros e do eco dos meus sapatos no lajeado. Porém, antes da primeira esquina, deixei o meu pescoço deslizar sobre os ombros e revivi o clássico cinematográfico de Hitchcock. Os homens batiam em retirada perante a fúria da passarada, que os bicavam enraivecidamente, enquanto o velho, só e abandonado, sorria enfim. (Há quem veja nesta péssima alegoria uma antevisão para o clássico do próximo Domingo à noite.)
Na manhã seguinte, apanhei o comboio para Paris. A segurança de ter lugar afiançado para dormir, numa cidade onde já havia estado antes, permitiu-me prolongar o sono matinal e tomar o transporte depois de um croissant e um cafe au lait. Olé.
Os campos de cultivo intensamente trabalhados, em tons de verde e amarelo, sucederam-se na paisagem que entrava pela janela do comboio, desta feita cheio e com uma comodidade a que um português suburbano não está habituado. Aproveitei para coscuvilhar tudo, do depósito de bagagens ao WC, da cabine-restaurante à traseira do última carruagem, onde a porta das traseiras fazia lembrar os velhos westerns.
Cheguei à gare de Montparnasse a meio da tarde e a fome aconselhou-me a comer. Maldita hora! A arquitectura sombria da estação combinada com uma sande de atum com maionese fora do prazo esgotaram o meu bom humor e esventraram o meu estômago.
Dali, parti um pouco enjoado e muito enervado com a comida francesa, tomando o metro que me levaria ao apartamento. Instalei-me e passei um bom bocado no WC. Inspirado pelo ambiente de toillet, lembrei-me do que Black Adder pensava dos franceses: "eating frogs, cruelty to geese and urinating in the street". Decidi então que a próxima refeição seria feita por mim no apartamento, não fosse o diabo (ou o Zidane…) tecê-las!
Mais aliviado, abandonei o edifício e fui até à Place de la Concorde. Se era para me vingar dos franciús, então aquela praça é o sítio certo. Só os franceses se dariam a este luxo... cortar a cabeça a um rei no local onde havia estado uma estátua de seu avô. Hoje em dia, o obelisco de Luxor, assim alinhado com a torre Eiffel e os candeeiros dourados, faz a praça se parecer mais com uma orgia fálica da antiguidade clássica grega do que com uma herança preciosa do urbanismo barroco. Depois espantam-se dos epítetos menos macios que os demais povos europeus atribuem aos franceses e ao tom encardido e “alegre” da sua linguagem.

A place de la Concorde, vista por nós a 9 de Junho de 2006.

Como vêem, a indigestão havia mesmo destruído a minha habitual boa disposição, apesar de já não sentir dores na barriga.
Pior... subi a Rue Royale à procura de umas macaronettes numa pastelaria famosa que cria fila ao fim de tarde em busca dos pequenos biscoitos coloridos. Seguidamente, entrei na neoclássica Madeleine e apreciei o trabalho de Haussman pela Boulevard fora, não sem antes visitar as mostardas da Maille e a diversidade da Fauchon, lojas gourmet incontornavelmente obrigatórias em Paris, até porque estavam as duas tão próximas de mim e da igreja albina de onde saía.
Chegado à Opera de Garnier, e uma vez que o Sol já não constava dos céus de Paris, apanhei o metro para St Germain-des-Prés, onde as esplanadas se enchem ao longo da Avenida e as galerias de arte inauguram as exposições. Pelo meio, entre parfum e glamour, algum canapé acabaria por me cair no colo.
Ainda que a passada tenha sido ligeira, cheguei ao Quartier Latin a horas difíceis de arranjar mesa, por entre os inúmeros restaurantes gregos da Rue de la Huchette, de pratos brancos partidos na entrada e música alta saída dos dedos dos tocadores de bouzoukis.
Esquecido da maionese de Montparnasse, alinhei numa Pita turca com molho de iogurte que definitivamente acabou comigo. Como dizia um antigo anúncio televisivo (ou um adágio popular, sei lá!): “O barato sai caro”.
Antes de apanhar este metro de onde vos escrevo, passei por um pequeno supermercado de indianos onde comprei massa, alho, azeite e marisco com o qual conto amanhã fazer o almoço. Já chega de colocar o destino do meu aparelho digestivo em terroristas gastronómicos.
Antes ainda de sair na estação Porte d'Italie, olho para o turbante do árabe a meu lado e vem-me à ideia uma vinheta memorável de Astérix sobre a Place de la Concorde do princípio da tarde.
Afinal, mesmo sem estômago, ainda vou para casa com um sorriso nos lábios. Ah! Vingança...

Retirado de "Astérix e Cleópatra" (1965) Uderzo/Goscinny.

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Da série "Como comentar diários de viagem" (o que, diga-se, vem muito a propósito dos últimos posts):

Este reparo do lourenço do Complexidade e Contradição, a propósito do soberbo diário de férias do Vasco Barreto, aliás, na continuação desta tirada do Maradona.

Corunha - Toulouse (Dia Dois)

2007-08-23T03:33:00.000+01:00

A ponte St Pierre e a Cúpula de Lagrave, como eu as vi em Toulouse a 11 de Março de 2005.

The Delays - Faded Seaside Glamour

À minha frente, o rio Garonne patina suavemente para o Atlântico. Escrevo de uma esplanada em fim de festa na nocturna Place de St. Pierre, a última a adormecer em Toulouse.
Hoje o dia começou cedo, ao contrário da distracção e preguiça de ontem. Saltei da cama para saltar para um refrescante banho no mar, numa sucessão de pulos e piruetas que terminaram à hora marcada na estação principal da Corunha. Isto depois de espreitar de perto a Torre de Hércules e de deslizar o meu olhar húmido pela beleza poética das vidros sucessivos e geométricos das janelas sobre o porto da cidade. Maldição minha não ter a arte de as saber bem fotografar...
Não podia facilitar. Hoje tinha que fazer muitos quilómetros sob pena de transformar as minhas férias pela Europa num descanso ibérico. É que isto de andar em carris tem os seus defeitos. A ligação a França pelas grandes linhas excluiu-me a possibilidade de percorrer a fachada norte atlântica espanhola, feita de pequenas vilas piscatórias de praias acolhedoras, como a de São Vicente de la Barquera, e paisagens de encaixes urbanos indescritíveis, por exemplo Luarca.
O percurso fez-se pelo sopé meridional dos Picos da Europa, onde a paisagem é, ainda que poderosa, um pouco monótona na cadência amarelada e plana da meseta. O sono trazido do dia anterior e o atlético mergulho matinal empurravam-me as pálpebras para o chão à medida que me encaixava nos sofás confortáveis do ferrocarril da Renfe.
Despertei, bastante mais tarde e com alguma sorte, duas estações antes de Burgos onde pretendia fazer uma espécie de almoço, numa das Bodegas do centro histórico, onde a famosa morcilla é prato obrigatório. A ela juntei umas patatas bravas e um pincho exageradamente marcado pelo colorau, que apimentou o meu apetite para uma fotografia envergonhada da catedral, marco antigo do Caminho de Santiago para quem vinha de Bordéus.

A catedral de Burgos vista por mim a 11 de Agosto de 2003.

Antes que a siesta se apoderasse de mim, já estava na estação pronto para nova investida rumo a oriente. Destino: San Sebastian.
O percurso foi longo, mas a paisagem basca diverte a retina do olhar de qualquer um, graças à arquitectura de chalet, marcada pelo multicolor e pela forma como o humano encaixa meticulosamente no natural. Casas de madeira espalhadas pelas encostas ou aglomeradas em pequenas vilas encantadoras, junto a riachos de águas rápidas e frescas. Aqui e ali, estruturas industriais robusteciam os lugares, não os tornando mais belos, é certo, mas dando-lhes aquele toque maquinal que sempre encerra em si algum fascínio.
A chegada a San Sebastian, ou Donostia como lhe chamam os Bascos, foi pincelada por um belo entardecer que me ofereceu uma temperatura ao meu estilo, mais temperada no termómetro e no paladar salgado, por oposição ao calor abafado do interior espanhol, seco e tenso. No meu passeio pela capital do País Basco pude apreciar o skyline recortado das mansões junto à praia, lembrando a proximidade francesa e o glamour do passado da cidade, antigo retiro rico de veraneantes. A baía de la Concha transforma San Sebastian numa micro versão europeia do Rio de Janeiro, permitindo uma temperatura de água do mar invejável e um panorama delicioso, pontuado pela ilha de Santa Clara que aproxima os dois cabos nas extremidades da praia. Ainda pensei em ficar para o jantar, até porque a genuína pescada koskera (feita com camarão e espargos) é irresistível, mas o desejo de passar rapidamente os Pirinéus e chegar a Toulouse apressou o meu passo. Acabei por me despedir da imensidão marítima com um helado de fresa na mão e uma dorzinha de saudade no peito.
Aqui cheguei, já tarde, esfomeado e rezingão pela demora na transição fronteiriça de Irun para Hendaye. Correrias loucas em busca de novo comboio como consequência da mudança de bitola, nem me deixaram aproveitar aquele ambiente de cais de embarque, de contentores empilhados e gruas em exercício, onde cada movimento é suspeito de um qualquer crime misterioso de contrabando.
À chegada a Toulouse, e depois de devidamente instalado, apontaram-me esta praça como a última hipótese de um snack. Ça va. O hip hop de língua francesa e o MCM no televisor eram escusados, mas, cá fora, a vista para a ponte e para a cúpula compensam o desagrado pela experiência auditiva.
Depois de ter sido explorado por uma sanduíche mal amanhada e um café sensaborão, caminho lentamente para o gradeamento que me separa do rio e me isola com a paisagem. Espreito para baixo tombando a cabeça e, apesar da escuridão nocturna, a limpidez e a leveza escorregadia do Garonne reflectem a minha face cansada.
Longe de casa e do mar, escrevo numa outra folha deste diário as três palavras mágicas da canção que ecoa na minha cabeça: faded seaside glamour.
Amasso vigorosamente a folha na minha mão direita e vandalizo de forma imperdoável a perfeição do quadro, atirando em arco o papel amassado para o deleitoso Garonne. Ali vai ele veloz enquanto a minha imagem se dilui nas ondas de propagação do embate.
O rio, tal como a minha vida, é um quadro imperfeito de mensagens apagadas pela força das águas. Chegará ao mar.

Porto - Corunha (Dia Um)

2007-08-22T01:35:00.000+01:00

A foz do rio Minho junto ao espanhol Monte de Santa Tecla, como eu o vi em Agosto de 2003.

Pulp - My Lighthouse

Acordei tarde para o dia da partida e, por isso, atrasei o meu passo. A lógica clássica de partir cedo, para atravessar o quanto antes os Pirinéus, cedo se esvaneceu. Felizmente.
Ao princípio da tarde embarquei em Campanhã (de olhos postos no Dragão) rumo a norte, de onde umas ameaçadoras nuvens escurecidas surgiam, e aí me lembrei das palavras nostálgicas de José Gomes Ferreira quando partiu num barco para a Noruega: "braços de pedras magoadas, / murmúrio de dedos, / lenços de maresia, / Cabedelo, / a Barra / com um Castelo que só dispara tiros de ondas / Mar aberto / com a terra cada vez mais distante e fluida (...)".
É o defeito de se partir por terra sem sentir o embalo das águas e a canção das gaivotas, como naquela música dos Pulp. Mas em breve, a oscilação ferroviária e a cantiga ritmada da máquina sobre os carris fizeram-me esquecer o mar e as ondas com quem tinha encontro marcado para breve.
Até lá, saboreei a Linha do Minho e a paisagem mesclada, feita de verde rasgado por casas, subúrbios, nós e linhas, e sobretudo gente que se apinha em cada estação, em cada vez menor intensidade à medida que se viaja para norte, e em razão inversamente proporcional aos primeiros arrepios de frio deste suave Verão.
O percurso fez-se até Nine, a freguesia rainha dos ferroviários, e deslizou depois para a costa em direcção a Viana do Castelo. O imperdoável atraso matinal destroçou a hipótese de paragem na bela Viana do Lima e o meu apetite pelas bolas de Berlim do Natário. Ainda espreito vertente acima para a Santa Luzia e inspiro o ar do estuário pela frincha da janela, mas o comboio parte depois do apito no seu caminho setentrional.
O mar era então parceiro de viagem do lado esquerdo da paisagem enquanto do outro, como em Afife, a arriba morta decora a parede rude e agreste do cenário. Antes de atravessarmos o Côa, sobre a velha ponte de ferro, vi, ao final da tarde, a esplendorosa foz do Rio Minho aos pés do Monte de Santa Tecla, abraçando o Atlântico e oferecendo-lhe o forte Ínsua, pequena pérola à ilharga da costa.
Não resisti e saí na estação de Caminha para vingar a guloseima vianense com as tartes de morango da Docelândia, enquanto passeio rua abaixo para ver novamente a foz e o monte, irmãos unidos dos dois lados da fronteira, que arquitectam um lugar uno e único, junto à cidade do extremo noroeste de Portugal.
Os muros de Caminha são fortes e resistentes, mas esta pacifica-se com a noitinha que se aproxima, enquanto a Praça do Terreiro se enche de gente junto ao chafariz para uma bebida antes do jantar.
A tarte escandalosamente doce tirou-me o apetite e num acesso de loucura saltei novamente para o comboio em direcção à Corunha. Ainda pretendia por lá jantar, por muito tarde que chegasse, por isso tinha que me apressar. Já não haveria tempo para Vigo ou Pontevedra, mas ainda pude, pela janela imensa do comboio, apreciar o encanto do vale do Minho entre as fortalezas rígidas de Tuy e Valença ou as torres da mítica catedral de Santiago, iluminadas ao longe, indicando o lugar mágico para onde as gentes se encaminham.
Os últimos quilómetros, feitos com a janela fechada numa carruagem praticamente vazia e sob uma luz soturnamente incandescente, deram pouco alento à jornada que a animada noite da Corunha veio espevitar. Mas foi Sol de pouca dura. Mal cheguei procurei o Gallego, tasco de referência na Calle de la Franja, junto ao imponente Ayuntamento na Plaza Maria Pita, onde umas tapas de qualidade, do Pulpo a la feria à tortilla espanhola, e um café no Vecchio remataram um dia cansativo, provavelmente por ter sido o primeiro. Apesar da animação jovial das estreitas ruas do centro da cidade, acabei por me dirigir escorreito para o hotel junto à praia, de onde vi a baía de Órzan e, ao longe, a torre de Hércules a piscar para mim. O mais antigo e o mais belo farol da Ibéria indicava-me o caminho da cama, enquanto assobiava novamente a canção de Pulp. O meu farol.

A praia de Riazor na Corunha, dominada pela Torre de Hércules, 2 de Julho de 2005.

Grandes Vinhetas # 20 (Dia Zero)

2007-08-21T01:19:00.001+01:00

Retirado de "Spaghetti em Veneza" (1964) Attanasio/Goscinny.

Divine Comedy - Europe by Train

Foi no último ano do século passado que fiz a minha primeira (e verdadeiramente única) grande viagem de comboio. Na altura, imberbe tardo-adolescente, visitei um velho amigo que dirigia a associação ELSA e que me viria a receber na sua mansarda em Bruxelas, parte de um edifício ocupado por toda a organização.
Movido pela ideia de emancipação e de aventura (como se ir daqui para Bruxelas de comboio fosse como atravessar os Himalaias...), estreei-me, entre outras coisas, no TGV, nos vagões-cama e na solidão do passeio longe de casa. Recordo as conversas que mantive com um cansado par de emigrantes portugueses que viajavam a caminho de Estugarda, de um entusiástico diálogo com um encenador alemão sobre Gil Vicente e que, depois da conversa, acabaria a trocar carícias incómodas com o namorado no percurso acelerado entre Bordéus e Paris, e do meu encontro com Paco Raban numa esplanada parisiense junto ao Centre Pompidou, poucos dias antes do fim do mundo. No regresso, o turbilhão de acontecimentos foi ainda maior ao não conseguir garantir cama no comboio para a madrugada, pelo que partilhei um compartimento com sete pessoas de cada vez, sobretudo espanhóis e alemães, num corre-corre nocturno, de apitos e portas a bater, estação após estação, em que grande parte da noite sobrevivi com uma alemã a dormir no meu ombro e o pé de um espanhol aterrado no meu colo. O clássico balanço do comboio ao som embalador de tum-tum tum-tum, tum-tum tum-tum, tum-tum tum-tum (muito mais que pouca-terra pouca-terra!) inebriavam a resistência ao sono, apesar do permanente abrir e fechar de porta e da sucessão ardente e alternada, vinda da janela, de luz que invadia o compartimento sempre que a locomotiva parava nas estações, e de escuridão durante os percursos bamboleantes na plana meseta espanhola, da qual guardo o intenso perfume a terra seca.
E é nas vinhetas acima reproduzidas que me revejo a caminho de Bruxelas. Desde miúdo que me imaginava percorrendo o mundo por comboio, motivado seguramente pelas viagens pela Europa que, de há muito, fazia com os meus pais, e provavelmente pela proximidade à linha ferroviária que a minha casa de infância tinha. A leitura de "O Crime no Expresso do Oriente" também terá tido, seguramente, uma enorme importância na aura de mistério até porque o fui lendo durante uma dessas viagens com os meus pais. Recordo-me que lia um capítulo por noite (sem grande surpresa pelo desfecho, até porque já havia visto o fabuloso filme de Sidney Lumet), tendo numa delas a possibilidade de o fazer junto à janela do meu quarto de hotel em Amesterdão, que ficava sobranceiro à dinâmica estação ferroviária, onde pela primeira vez vi comboios de dois andares. Por razões que desconheço, mantenho ainda tatuado na minha memória o comboio azul que vi a passar na densa floresta junto à auto-estrada para Berlim, num tremendo dia chuvoso, ou o elegante comboio bege que cruzou por nós veloz na chegada a Trieste, depois da visita ao cemitério/memorial da I Guerra Mundial junto à encosta com a Eslovénia, e um pouco antes de avistar o anoitecer sobre a baía adriática onde a cidade descansava lá em baixo.
É por tudo isto que estas vinhetas aqui estão, mas também porque depois de 19 era impensável não fazer a vigésima para uma das mais fabulosas e negligenciadas personagens BD. Spaghetti, que surgiu pela primeira vez na revista Tintim criado pela dupla Attanasio (nascido e criado em Milão, mas "belga" desde os vinte anos) e Goscinny (provavelmente, como já alguém um dia escreveu, "o melhor argumentista de sempre de BD") a 16 de Outubro de 1957, é um herói desventurado que vive em fuga permanente do seu primo Pommodoro (no original Prosciutto!), que o vai metendo, história após história, em alhadas hilariantes. Os textos sensacionais e o desenho apurado combinam a aventura (com letra minúscula!) com doses intermináveis de humor, graças ao espírito italiano dos dois primos, entre o desenrasca malandro, o engatatão fracassado e o instável pessimista, permitindo amiudadas vezes um retrato de humor ácido sobre a mentalidade mediterrânica de desdém e gabarolice, mas também de humildade e generosidade. Veja-se, no lado mais negro, o comentário do maquinista (nas vinhetas acima) que desconhecendo o pandemónio que vai no comboio comenta: "... enquanto nós estamos para aqui a trabalhar, os passageiros têm a sorte de poderem descansar em sossego" ou o aborrecido turista que aparece em Veneza e Paris dizendo: "Não vale a pena vir ao país deles para ver coisas que nós fazemos melhor no nosso, do que eles no deles!".
Em Portugal apenas seis dos mais de vinte álbuns originais foram editados em português (se exceptuarmos as publicações em revistas), sendo que dois deles são de acesso particularmente difícil: "Spaghetti na feira" e "A vida dupla de Pomodoro", ambos publicados pela, há muito defunta, editora Íbis, na longínqua década de 70.
As vinhetas acima (que estão por ordem cronológica, mas não são consecutivas) são retiradas de uma das mais brilhantes histórias de Spaghetti que começa precisamente com a primeira vinheta acima, em que a personagem central como sempre tenta escapar à amizade de seu primo, arranjando emprego como hospedeiro de um comboio que se dirige para Veneza. Ao descobrir que o quarto número 13 pertence a Pommodoro, o caos instalar-se-à no comboio, terminando tudo à pancada. Na manhã seguinte, os viajantes descem para a plataforma veneziana com olhos negros e braços partidos, e Spaghetti é demitido e forçado a aturar Pommodoro que o envolverá numa trama que inclui detectives, quadros roubados e muitos banhos escusados nos canais de Veneza.
Decidi com estas vinhetas dar o mote para uma viagem de férias convosco. Por motivos que agora não interessa aflorar, este ano não partirei para longe da minha cidade e por isso usarei o blog para encetar uma viagem imaginária. Mas para o comboio não partir apenas com o maquinista, convido-vos a saltarem da plataforma para cá para dentro, dando disso conta na caixa de comentários onde venderei os bilhetes. Amanhã partiremos e já não dormimos no Porto. Agora só cá voltamos lá para Setembro.
De hoje em diante, o Comboio Azul avançará mesmo. Venham comigo!

A química entre elas

2007-08-20T00:51:00.000+01:00

A Igreja redonda da Serra do Pilar vista do tabuleiro inferior da ponte Luís I, no passado fim-de-semana.

Suede - The Chemistry Between Us

Uma Cidade

Uma cidade pode ser
apenas um rio, uma torre, uma rua
com varandas de sal e gerânios
de espuma. Pode
ser um cacho
de uvas numa garrafa, uma bandeira
azul e branca, um cavalo
de crinas de algodão, esporas
de água e flancos
de granito.
Uma cidade
pode ser o nome
dum país, dum cais, um porto, um barco
de andorinhas e gaivotas
ancoradas
na areia. E pode
ser
um arco-íris à janela, um manjerico
de sol, um beijo
de magnólias
ao crepúsculo, um balão
aceso
numa noite
de junho.

Uma cidade pode ser
um coração,
um punho.

Albano Martins (2001) Castália e Outros Poemas

Numa noite como esta

2007-08-16T00:54:00.000+01:00

A ponte Dona Maria vigiada ao longe pelo Paço Episcopal, anteontem à noite.

The Cure - A Night Like This

Não nasci por acaso nestas pedras
mas para aprender dureza,
lume excedido,
coragem de mãos lúcidas.

Aqui no avesso da construção dos tempos
a palavra liberdade
é menos secreta.

Anda nos olhos da rua,
pega lanças aos gestos,
tira punhais das lágrimas,
conclui as manhãs.

E principalmente
não cheira a museu azedo
ou musgo embalado
pela chuva da boca dos mortos.

Começa nos cabelos das crianças
para me sentir mais nascido nestas pedras.

Porto
- cidade de luz de granito.

Tristeza de luz viril
com punhos de grito.

José Gomes Ferreira (1955) Comboio

Pedra, ferro e arte

2007-08-14T02:51:00.000+01:00

As ruínas da ponte pensil vistas da ponte Luíz I, ainda há pouco.

Echo & the Bunnymen - Nothing Lasts Forever

Loa ao Porto

Que impulso de dizer-te pátria, Porto:
O corpo amuralhado de granito,
Cabelo d'água, à névoa, ao vento, exposto,
Face esculpida em grito.

Braços de ferro, arqueados, desmedidos,
Sobre o fluir dos barcos e do barro.
E um rumor antigo
Na voz das tuas ruas e mercados.

Vestes de escuro e enfeitas-te de luzes
Antes do Sol perder seu oiro pálido.
E das torres com sinos e com cruzes
Acenas ao mar largo.

Bulícios de cafés (há mais de mil)
Entornam-te nas veias graça e fogo.
E o lírico torpor dos teus jardins
Suspiros e repouso.

Que impulso de dizer-te pátria, Porto:
Coração, não de Pedro, mas de pedra
Com sangue fértil, vinho generoso
A gerar alma e terra.

António Manuel Couto Viana (1983) Entretanto entre tantos
_________________

Post dedicado ao Francisco Curate e aos 4 anos do Daedalus: pedra, ferro e arte.

100 anos

2007-08-13T01:31:00.000+01:00

O Porto do Palácio das Sereias à Ponte Luíz I, a dois dias de Agosto.

Orchestral Manoeuvers in the Dark (OMD)- Souvenir

"Lisboa é um mostruário colorido e barroco de uma parte aventureira do nosso sangue. É, sobretudo, simultaneamente, um cais de embarque e desembarque da pressa que percorre o mundo. Cidade de muitas e desvairadas gentes, já lhe chamava o outro. Ora o Porto lembra-me antes uma séria e pacata citânia lusitana, murada da nossa altivez de cavadores. Se de resto Garrett pôde nascer do calor do seu coração, se António Nobre pôde morar em paz dentro das suas portas, e se mesmo numa das suas cadeias pôde ser escrito o «Amor de Perdição», que demónio é preciso mais para honrar os pergaminhos de alguém? "

Miguel Torga
_________________

A ler:
1 - Esta síntese onde está tudo, no Da Literatura.
2 - Esta pergunta pertinente no Verde e Cinzento.
3 - Esta lembrança no Bloguitica.
4 - E, provavelmente com o mesmo protagonista, este comentário, em O Amigo do Povo.

As ondas do mar da foz

2007-08-10T02:33:00.000+01:00

O Atlântico como eu o vi da Avenida de Montevideu, num Agosto há quatro anos atrás.

The Waterboys - This is the Sea

Nem só no mar se navega, também
nas sombras e nos charcos da cidade inacabada
e já ruína
um homem se exalta e entristece
com as ondas precárias dos seus irmãos
nascendo e caindo na foz
quotidiana. Nem só no mar,
onde vivi outro rumor, nem só no sal que me lembra
o sabor do peixe antigo,
um homem naufraga. Também
nas casas velhas e nas ruas cansadas
as formigas imperceptíveis da morte
cumprem o seu destino. Inclino-me
sob o vento
e defendo a natureza da minha
voz: vegetação
tão vária, tão paciente
como as ondas do mar da foz.

Casimiro de Brito (2001) Livro das Quedas
_________________

A ler:
1 - O Anti-Idónea, no Portugal dos Pequeninos.
2 - Os resultados da «Boa Arquitectura», no A Baixa do Porto.
3 - Este post, no Instante Fatal.

Tudo o que eu não queria

2007-08-09T03:02:00.000+01:00

O Convento da Serra do Pilar visto por nós do Passeio das Fontainhas, 14 de Fevereiro de 2007.

Joy Division - Love will tear us apart

Um Rio te Espera

Estás só, e é de noite,
na cidade aberta ao vento leste.
Há muita coisa que não sabes
e é já tarde para perguntares.
Mas tu já tens palavras que te bastem,
as últimas,
pálidas, pesadas, ó abandonado.

Estás só
e ao teu encontro vem
a grande ponte sobre o rio.
Olhas a água onde passaram barcos,
escura, densa, rumorosa
de lírios ou pássaros nocturnos.

Por um momento esqueces
a cidade e o seu comércio de fantasmas,
a multidão atarefada em construir
pequenos ataúdes para o desejo,
a cidade onde cães devoram,
com extrema piedade,
crianças cintilantes
e despidas.

Olhas o rio
como se fora o leito
da tua infância:
lembras-te da madressilva
no muro do quintal,
dos medronhos que colhias
e deitavas fora,
dos amigos a quem mandavas
palavras inocentes
que regressavam a sangrar,
lembras-te de tua mãe
que te esperava
com os olhos molhados de alegria.

Olhas a água, a ponte,
os candeeiros,
e outra vez a água;
a água;
água ou bosque;
sombra pura
nos grandes dias de Verão.

Estás só.
Desolado e só.
E é de noite.

Eugénio de Andrade (1990) Coração do dia

Grandes Vinhetas # 19 (Continuação do rodapé do post O Douro bebe as cores da cidade)

2007-08-08T04:00:00.000+01:00

Retirado de "Os 4 Ases e a Taça de Ouro" (1967) Craenhals/Chaulet.

The Cure - Boys Don´t Cry

Bem sei que não acreditarás Daniel, mas apenas hoje vi esta vinheta pela primeira vez. Terás de concordar que é um enorme apoio para a minha causa... já em 1967, ano do lançamento do marcante You only live twice e apenas 5 anos após o pioneiro Dr. No, Georges Chaulet havia criado para a série 4 Ases uma personagem chamada Van Bond, inspirada seguramente no agente britânico, a quem é atribuído o epíteto de "O Espião Intocável" pelos inspectores Baleote e Dumafiga, precisamente durante um festival de cinema.
Originalmente, os 4 Ases foram pensados para funcionarem em romance e não em BD, muito ao estilo de "Os Cinco". Aliás, os 4 Ases são na verdade um quinteto, uma vez que a Lástico (o líder e herói físico do grupo), a Dina (a bela e vaidosa personagem do quarteto), a Doc (o intelectual) e a Bola (o imenso comilão) é imperioso juntar Óscar, o pequeno cão dos quatro amigos que se assemelha fisicamente a Milou e Ideiafix. Mas em 1962, os seus dois autores, François Craenhals no desenho e Georges Chaulet no argumento (que, sublinhe-se, distinguiram-se muito para além desta série), propuseram à Casterman a sua adaptação ao formato de banda desenhada.
Ainda que, aqui e ali, um tanto ou quanto infantil, sobretudo quando comparada a Ric Hochet ou Tintim, a combinação do talento dos dois autores proporcionou belos momentos de animação ao longo da segunda metade do século XX, estando neste momento com quarenta e três livros editados (o último dos quais em Maio de 2007), tendo a colecção sobrevivido inclusivamente à morte de um dos seus criadores, o desenhador belga, e ao abandono da série por parte do escritor francês. Na actualidade, a série mantém o traço muito semelhante ao original (agora da responsabilidade de Alain Maury), combinando a arte que crescia a partir da década de 50 nas revista Tintim e Spirou com o clássico traço da animação mais ameninada, sobretudo na personagem feminina, Dina, espécie de herdeira dos desenhos de Marcel Marlier para a Anita.
Ou seja, Daniel, depois de eu ter sugerido "007 - O Homem intocável" como título e a Untouchable dos Rialto como banda sonora, este pedaço da história da BD praticamente encerra o Fabuloso Passatempo de Verão b-site/melofobia, uma vez que a vitória parece incontornavelmente atribuída.
Mas como nesta coisa de concursos e de júris nunca se sabe, faço ainda mais uma sugestão para essa listagem das Bond songs. Apesar da canção necessitar de uma actualização, talvez incorporando alguma componente tecnológica que lhe incutisse um tom mais electrónico e enchesse os espaços sonoros vazios, julgo que a eterna Boys Don't Cry (1979), dos míticos Cure, seria uma óptima Bond Song, provavelmente para o filme "007 - Os homens não choram", através de uma possível versão dos Placebo. Estes 2 minutos e 42 segundos de música New Wave (ou pós-punk, como lhe queiram chamar) foi, como para muitos dos nascidos nos 70s, uma das mais importantes canções da minha mocidade, e, ainda hoje quando a ouço, o velho adolescente descabido, ingénuo e imberbe assola por aqui.
E por aqui me fico, até porque estou seguro da minha imensa vitória, graças obviamente a esta Grande Vinheta e ao espírito de Dragão azul e branco que tenho em mim desde o tempo em que ainda nem conhecia a Boys Don´t Cry.
_______________________

Assino por baixo estes 4 textos: Free from it all / I'm not gonna change, no Complexidade e Contradição; este sem título, no Abencerragem; Vai!, no Avatares de um Desejo; e Meninos de ouro, no Pobo do Norte.

Conexões

2007-08-07T02:14:00.000+01:00

Vista a partir de um recanto da praça do Infante, 28 de Abril de 2007.

Elastica - Connection

Alfândega

Que linha de tabelas,
na pauta aduaneira,
limitaria os desejos da Cidade,
um gosto de frutas de fibra,
um aroma de poeira de oiro?

Dos comércios da
Alfândega,
até hoje,
o sopro da fuligem do carvão haveria de voar,
a revestir as torres e as clarabóias
a tingir a boca ardente dos suicidas.

Mário Cláudio (1996) A Marginal do vento
_________________________

Aí vai a minha segunda contribuição para o Fabuloso Passatempo de Verão b-site/melofobia, lançado pelo Daniel. Seguramente, ao contrário da que anteriormente sugeri (Rialto - Untouchable), esta canção está mais acabada enquanto produto exequível para uma banda sonora de um filme de James Bond. Ainda que, tal como a dos Rialto, repleta dos tiques britânicos dos idos de 90, Connection dos Elastica mantém um ritmo forte e provocatório sem jamais deixar de ser melódica. Ao mesmo tempo, usa aquela linguagem ambígua (que normalmente resulta numa enorme nulidade de conceito), mas extremamente forte em mistério e intriga na sua acepção imediata e que coroam sempre os títulos dos filmes de Bond. No caso, o título do filme poderia ser por exemplo "007 - The Russian Connection" ou outra qualquer combinação de três ou quatro palavras à escolha entre Live, Kill, Love, Die ou Forever com a obrigatória Connection.
Apesar de um primeiro álbum (de onde foi retirada esta Connection) que foi muito vendido e extremamente bem cotado na crítica, os Elastica foram uma banda efémera, terminando num complicado processo de acusação de plágio por parte dos velhinhos Wire e, ao que consta, em enormes doses de alucinogéneos. Construídos a partir de dissidentes dos Suede, os Elastica, depois um curto mas intenso período de fama, acabaram por desaparecer tão depressa como surgiram.

O Douro bebe as cores da cidade

2007-08-06T01:46:00.000+01:00

A ponte da Arrábida e o Porto ao fundo do rio, 26 de Junho 2007.

Rialto - Untouchable

A Bucólica Margem

Sento-me então a olhar o rio,
os pensamentos formam cardumes
que contra a corrente se insurgem
mas as águas são inexoráveis;
olhando-as, a superfície cintila,
propaga-se como se fossem notas
de um piano na garupa de um cavalo
que se dirige para o mar.
O Douro bebe as cores da cidade,
sobre elas eu abro o coração
em que te encontras, as colinas
emolduram as raízes que à terra
nos ligam. Para os meus olhos
é momento de pausa: as coisas
que interrogo não resistem à maré,
não dão respostas; perdem-se no mar
como tudo o que a memória não reteve.
Mas este rio
já foi longamente folheado, nele
escrevemos
o romance que nos deu uma casa,
nos cortou o cabelo, nos afastou
das rugas, nos entregou o azul
(tecido, nuvem, divã, janela...),
o voo das artérias, lugar do corpo,
portas que amanhecem, espelho
onde fazemos fluir a vida. Acordes
da guitarra que forja o horizonte,
que guia o sinuoso voo das gaivotas
e acaricia a pele que rasga atalhos
no interior dos sonhos. Estarei
vivo enquanto assim me guardar
teu coração. E no seu lucilar,
esta água imita o fogo
que devora sombras e escombros,
libertando a asa que no sangue
respira. A foz está próxima,
mas o horizonte é o teu olhar.
No leitor do carro, a guitarra flexível
sublinha o que divago; os acordes
disparam,
encontram-me na trajectória do seu alvo.

Egito Gonçalves (2000) Relâmpago
_________________________

Notas:
1 - A canção acima apresentada é a minha primeira contribuição para o Fabuloso Passatempo de Verão b-site/melofobia, lançado pelo Daniel. Seguramente, a escolha está longe de ser brilhante, mas combina um certo ambiente de mistério e inquietude com um refrão orelhudo e explosivo, em que a palavra untouchable poderia servir de mote para um "007 - O Homem Intocável", ou qualquer coisa do género. A canção necessitaria seguramente de uma nova produção e até uns retoques na "roupagem", mas, ainda assim, mantém uma certa vibração épica que ficaria bem em qualquer trailer dinâmico de um clássico de Bond.
Os autores da canção pertencem a uma banda britpop da transição de século que já não existe - os Rialto - e que lançaram apenas dois álbuns (Rialto e Night on Earth) com temas nunca muito longe deste e sempre menos populares. Segundo li, já não sei bem onde, um dos seus quatro elementos, Johnny Bull, é conhecido como "O Touro" no Algarve, lugar onde vive actualmente, passando os dias a compor para artistas pouco conhecidos e a surfar em pranchas de long board. Boa onda.

Trinta e três (Para os meus pais)

2007-08-03T01:20:00.000+01:00

A igreja de Nossa Senhora da Conceição, na Praça do Marquês, Porto, 5 Julho de 2007.

7.ª Legião - Por quem não esqueci

Num parque, à contra-luz

Houve pintores do porto
que inventaram assim
para seu uso o porto,

as suas sombras negras e douradas
pertencem-lhes.
eu sei perfeitamente

qual a renda das copas que me interessa,
num parque, à contra-luz,
quais

os reflexos da pedra
e do vidro,
ou o talhe

das cantarias numa fachada,
qual
o baloiçar ronceiro de um carro eléctrico

zumbindo numa subida,
qual
a moldura de uma ponte

a enquadrar a golfada do rio,
qual
o percurso de um passeio

moroso ao escurecer.
mas sei-o como efeito de estilo
questão de prosa

ou de poesia trabalhada,
de ironia, de uma pobre
ironia biográfica

Vasco Graça Moura (1993) Poemas escolhidos
_______________________________

A ler:

1 - Esta pergunta no Cibertúlia.
2 - Mais um divertido texto do Fitzx no Cromos da Bola.
3 - Esta pérola (entre muitas, é certo!) no A Memória Inventada.
4 - Esta observação (ainda a propósito da discussão em torno do Tintim no Congo) no As Aranhas.

East End River

2007-08-02T02:02:00.000+01:00

As pontes de São João e do Freixo sobre o Douro, 24 de Julho de 2007.

Muse - Time is running out

O Rio

Cerca-me profundamente como sombras.
Não é fácil devolvê-lo à realidade, tão espesso
sob a minha pele.
Clarão de lama e luz moldando-me
a alma, os pequenos objectos que indagam a noite, o agudo
abismo que o tempo afaga

Jorge Velhote (2001) Ao Porto

Grandes Vinhetas # 18 (Post tremendamente pretensioso)

2007-08-01T01:46:00.001+01:00

Retiradas de "O gás do Kuko Jomon - As Aventuras de Spirou e Fantásio" (1970) Fournier.

Tindersticks - For those...

Terminou, há duas semanas, a publicação semanal de vinte títulos da série “As Aventuras de Spirou e Fantásio”, numa parceria do jornal Público com a Asa. No meio dessa bela listagem figuravam 9 livros inéditos em Portugal que, necessariamente, aguçaram a atenção de todos os coleccionadores da série, tornando por vezes a espera pela quarta-feira desesperante. As vinhetas acima fazem parte de um dos álbuns que, pela primeira vez, foram editados em português, ainda que com cerca de 37 anos de atraso para a versão original.
Não sendo um álbum brilhante (longe disso!), "O Gás do Kuko Jomon" combina um argumento razoavelmente interessante com a qualidade inquestionável do desenho de Jean-Claude Fournier, sucessor de Franquin na liderança da série por sugestão deste ao editor Delporte, que na altura (1968) chefiava a Revista Spirou. Franquin (de quem já falamos por exemplo aqui ou aqui) abandonaria de vez a série para se dedicar a Gaston Lagaffe (que também já teve direito a figurar na minha lista das Grandes Vinhetas, aqui e aqui) e a Marsupilami, ambos criados ainda durante o "Período de Ouro" de Franquin à frente das histórias de Spirou e Fantásio.
E, sobretudo por isso, Fournier merece todo o respeito dos leitores de Spirou porque, apesar de nunca ter atingido o brilhantismo dos álbuns de Franquin, conseguiu manter a série num nível elevado (embora, aqui e ali, um pouco ecológica e moralista em excesso) depois de esta ter visto partir aquele que tinha transformado o "repórter vestido de paquete" numa referência mundial da BD, durante as década de 50 e 60. Para além disto, e à excepção do primeiro livro de Fournier na série – “O Fazedor de Ouro”, Marsupilami e Gaston Lagaffe não mais puderam ser utilizados no enredo, uma vez que Franquin guardou os direitos das personagens e levou-os consigo para novas paragens. E é neste contexto, tentando criar novas figuras que ultrapassassem o carisma das duas já referidas, que Fournier cria por exemplo Itoh Kata, o cientista japonês que colide com o Conde de Champignac nas vinhetas acima, (também ele criação de Franquin mas que, ao contrário de Marsupilami e Gaston, continuará a fazer parte do enredo), numa postura educada das duas personagens, mas com resultados dolorosos.
É certo que as vinhetas não são particularmente inspiradas, tanto no desenho como na criatividade argumentativa, mas vieram-me imediatamente à cabeça na sucessão de comentários deste quiz que brilhantemente (a parte do pretensioso…) triunfei no Womenage A Trois.
Ao mesmo tempo, como os Tindersticks faziam parte do quiz e os seus ouvintes costumam ser bastante pretensiosos, lembrei-me de oferecer esta canção ao meu amigo Linear P, que foi quem primeiro ma deu a conhecer, há muitos anos atrás, numa versão ao vivo no Bloomsbury Theatre (e, obviamente, apesar de seres um fiel dos Tindersticks, não fazes parte dos pretensiosos!). Na altura, encantei-me de imediato pela canção que, naquela fase da banda de Nottingham, costumava ser a última dos seus concertos. Durante muitos anos procurei a versão original sem sucesso (e tantas vezes incomodei o Linear P para a arranjar...), vindo recentemente a descobri-la como B-side do single Marbles, de Março de 1993.
Aproveito ainda para enviar um abraço do tamanho do Atlântico para o meu amigo Tiago que, em Rochester, acaba de dar mais um passo na sua caminhada para Ministro das Finanças deste cantinho da Europa. Esperamos por ti!!!!

Jóia

2007-07-30T19:11:00.000+01:00

O Porto para lá da estação. A quinta da Bonjóia e a Igreja de Santa Maria de Campanhã, anteontem à noite.

The Cranes - Jewel

O Porto, a altas horas da madrugada.
Prefiro esta gente da noite, suspeita
da hostilidade de uma cidade de arestas, extorsões,
pequenos raptos. Chegam de todas as sombras e cumprem
o destino de ir e voltar, um rumor os espera, as colunas
de treva do anonimato, as praças de recontros fortuitos,
o tráfico de uma droga qualquer que os mantenha vivos.
Páram,
perscutam. A transgressão maior é permanecerem.
E apenas a loucura dos dias os pode constranger.
Aproximam-se e entregam ao silêncio um idioma fulgente,
o cigarro
ilumina-lhes o rosto onde está um sorriso a acicatar
a desordem, a expressão da deriva, um fumo
que se não vê.

Amadeu Baptista (1999) Arte do Regresso

Cinematográfico

2007-07-30T01:26:00.000+01:00

O cenário portuense como nós o vimos de Gaia, ontem à noite.

Rodrigo Leão - Cinema

Porto à noite

A noite desce... Com que lentidão
Comigo ela se deita!
E luminosos os anúncios vão
Tornar a vida em nós menos estreita.

Em cada rosto esfolha-se uma rosa
E cada ruga já desaparece!
E a carne, a minha carne voluptuosa
Sôfrega vai de encontro a qualquer prece

Voltam as ruas a imitar os rios
(Há quem deslize, às vezes, como um barco...)
Voltam a encher-se os corações vazios
Nesta cidade embandeirada em arco.

Sapek-Adubos; Tagus ou Bonança?
Jardim suspenso cujo aroma diz
Que os homens crescem quando a noite avança
A desprendê-los, quase, da raiz.

Cidade rubra ao longe e, ao perto escura
Gula insaciável de vilanovenses!
De que poetas andas à procura
Se aos meus poemas ávidos pertences?

Pedro Homem de Mello (1974) Ecce Homo
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A ler:
1 - Esta carta de Paulo Ventura Araújo, no Dias com Árvores.
2 - Este post e artigo associado, do presidenciável J. A. Rio Fernandes.
3 - Este texto de Nuno Markl, com que concordo da primeira à última linha.

Grandes Vinhetas # 17

2007-07-28T02:34:00.000+01:00

Retirado de "Humpá-pá - Missão Secreta" (1960) Goscinny/Uderzo.

The Thrills - One Horse Town

Antes da criação de Astérix para a revista Pilote em 1959, Goscinny e Uderzo haviam já criado 3 heróis. Tudo havia começado quando casualmente foram colocados lado a lado na delegação de Paris da World Press em 1951, despoletando uma das duplas mais profícuas e cativantes da BD da segunda metade do século XX.
Dessas três personagens, de pouco sucesso sublinhe-se, a mais popular foi Humpá-pá, um nativo americano dos Sávanás, sempre acompanhado do seu amigo Humberto da Massa Folhada, oficial francês incessantemente de peruca branca.
A trama decorre no século XVIII, durante a colonização francesa da América, nunca atingindo porém o brilhantismo, o humor e sobretudo a popularidade de Astérix, Obélix e companhia, ainda que o traço de Uderzo mantenha a qualidade que o celebrizou ao longo da série daqueles que “apenas temem que o céu lhes caia em cima”.
Mas, como os últimos álbuns de Astérix com Uderzo a solo o provam (desde a morte de René Goscinny a 5 de Novembro de 1977), o sucesso da irredutível aldeia gaulesa residia sobretudo na assinatura de Goscinny, que conferia ao texto o ritmo inebriante e a trama irresistível que fizeram de Astérix e Obélix ícones de gerações atrás de gerações, nas últimas cinco décadas, um pouco por todo o mundo. E esse ritmo, esse encadeamento de episódios hilariantes na sua riqueza contextual ou no mais puro gag Chapliano, assoma também com frequência nas aventuras de Humpá-pá, justificando em absoluta a sua leitura em bibliotecas ou a compra em alfarrabistas, nas edições da Livraria Bertrand ou da Meribérica/Liber. Sem jamais deixar de caricaturar as duas formas de estar, leia-se índios nativos americanos versus sociedade francesa setecentista, Goscinny (auxiliado pelo grafismo vivo e familiar de Uderzo) aproxima os dois pólos antagónicos com a imensa e fiel amizade entre Humpá-pá e Humberto da Massa Folhada, mas, ao mesmo tempo, com as inúmeras confusões e mal-entendidos que a sobreposição dos dois contextos acaba por criar.
As duas vinhetas acima, retiradas de um álbum que faz parte de uma trilogia (Piratas/Missão Secreta/Contra os Maus-fígados), foram originalmente publicadas na incontornável Revista Tintim em 1960 e apresentam uma dessas infindáveis barafundas entre as duas realidades, no caso aplicada à língua ou, melhor dizendo, à forma de se expressarem as duas personagens.
E é nesta dialéctica, da diferença e do contraste, que os dois mundos se aproximam, sem bons nem maus colectivos, mas com boas e más sementes em ambas as margens do oceano.
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Leituras:
1 - Sobre o tema: "Fusão Porto/Gaia", ler este texto do Taf no A Baixa do Porto e este do Pedro Olavo Simões no Fonte das Virtudes.
2 - Este post do Carlos Romão, no Cidade Surpreendente.
3 - Este tratado no De Rerum Natura, de Palmira F. Silva.
4 - Esta descoberta no Solas na mesa.
5 - Todos os textos do *

Ver o outro lado

2007-07-27T02:20:00.000+01:00

A igreja da Lapa e a torre do edifício da Câmara, no passado dia 24 de Julho.

Mazzy Star - Halah

Lapa, à hora dos funerais

Na cidade
uma torre
de granito

Na rua
a um dia
sucede um outro dia

Pela tarde
os sinos
trá-los o vento ao sótão

lembram
as horas que passam

toda a solidão do mundo

João Pedro Mésseder (1997) Fissura

A caminho do mar

2007-07-26T01:00:00.000+01:00

O Porto, a ponte da Arrábida e o caminho para o mar, ontem à noite.

Suede - By the sea

Cidade

Imensa, troglodita, ambiciosa,
vai a cidade até à praia;
perdeu no campo as rochas cor-de-rosa,
e o mar, se a busca, evita-a, não desmaia,
antes se ergue negro contra o desconforto.

O rio leva casas debruçadas
que já, com o tempo, foi cavando em arcos
de perfil sem cal, inclinado e morto...
e leva também barcos.

No céu, as nuvens correm desviadas,
enquanto o Sol, em dardos, sobre o mar as crava.

Jorge de Sena (1946) Coroa da Terra
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Algumas perguntas:
1 - Como irão reagir o Bruno e o Francisco a este texto do Tiago?
2 - Como é que se arranja tanto tema sobre trânsito? (tens mais jeito para perguntas que eu, Ricardo...)
3 - Porque é que estes dois fabulosos textos nunca fizeram parte destes apontadores?
4 - Porque é que eu demorei tanto tempo a colocar o Abencerragem na barra lateral? (A propósito, o Ricardo Alves está de acordo comigo no caso "Tintim no Congo". Seremos só nós os dois?)
5 - Ah, olha, que coincidência, curioso, não é?

Debaixo da ponte

2007-07-25T00:42:00.000+01:00

A ponte Luís I vista ainda há pouco do outro lado do rio.

The Smiths - Still Ill

A Ponte das Parcas

certa vez morri suspenso na ponte de d.luís
com a angústia da noite atravessada na garganta: a certa certeza
é que (depois) a luz desmantelou os enigmas
com a crueza da cor e por isso se diz que a luz é um mistério.
morri de outra vez na rua de belmonte com a pide nos calcanhares
mas só mais tarde descobri em palmela a rua de nenhures.
no tempo dessa morte havia o turno da noite
que castrava as palavras e o medo era a alma.
ah!: e também morri outra noite no abandono dos aliados
com o néon dos ciúmes a atazanar-me os olhos.
a contabilidade das minhas mortes
usa o norte dos desassossegos quando a noite
é má conselheira entre o álcool do rio
e a mesa de cabeceira.

durante o dia suponho que uma vez morri
(faz tempo) entre o pânico e a esperança com a pressa
terrível das salvações - sempre assim morremos
porque as barcas nunca suportaram os sentimentos.
por isso aprendi nos séculos
que menos tememos a morte que os medos.

lição destas coisas:
entre porto e gaia
(entre a margem e a margem)
de morte em morte se faz a aprendizagem.

Nuno Rebocho (2002) Cantos Cantábricos.

Porque as pedras não falam, pergunta às árvores.

2007-07-24T00:26:00.000+01:00

A Igreja do Bonfim como eu a vi, hoje à noite no caminho oriental portuense.

Pulp - The trees

Fé?

2007-07-21T03:21:00.000+01:00

A fachada norte da Praça do Infante como a vimos a 1 de Setembro de 2004.

The Dears - Don't lose the faith

O Infante D. Henrique

Em seu throno entre o brilho das espheras,
Com seu manto de noite e solidão,
Tem aos pés o mar novo e as mortas eras -
O único imperador que tem, deveras,
O globo mundo em sua mão.
Fernando Pessoa (1928) Mensagem

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Não irei jurar sobre a ausência da palavra Tintim no Comboio Azul, num futuro próximo. Este programa maldito das vinhetas que aqui lancei raízes acabará por me conduzir novamente a Hergé.
Mas aceito o difícil repto, Rogério. Este assunto fica por aqui, até para não nos arrastarmos em repetições mascaradas de novas roupagens.
Feitas as contas, parece-me que discordamos sobretudo na aplicação do rótulo e na leitura feita de pré-conceitos do adulto perante a ausência de contexto ou ingenuidade da criança. Daria ainda uma bela discussão sobre a perenidade do conceito de criança ao longo do século passado e dos seus estádios de desenvolvimento individual. Mas, sinceramente, estou de acordo contigo e acho que já chega, até porque duvido ter ciência e retórica para tanto. Lá estão novamente as dúvidas. Mas fico satisfeito que, ainda que continues a desgostar dos meus textos, tenha sido possível perpassar discretamente a consciência que tenho sobre a inflação óbvia do meu primeiro post, objecto provocatório (e até primitivamente reactivo!) ao irritante consenso dos "guerrilheiros anti-sistema" (é claro que só aqui e agora, nesta espécie de nota de rodapé, assumo isto!) que tanto nos irritam aos dois.
Vá lá, outra certeza me parece assolar afinal. Agora que se coloca um ponto final neste arrufo, "eu e o ~~JRP~~ Rogério Casanova estaremos provavelmente do mesmo lado". Valeu.

Grandes Vinhetas # 16 (Adenda a Grandes Vinhetas #15)

2007-07-20T02:30:00.000+01:00

Página alterada da versão escandinava de "Tintim no Congo", feita por Hergé a pedido dos seus editores locais.

Morrissey - National Front Disco

"(…) O outro resultado tangível do processo foi a oferta - na já cansativamente habitual bandeja perfumada - de munições aos guerrilheiros anti-sistema, os tais patrulhadores dos patrulhadores que tanto irritam o Comboio Azul e que tanto me irritam a mim, e que rejubilam à menor oportunidade para fulminar a «tirania do politicamente correcto», que, de resto, se assemelha cada vez mais à caricatura imbecil que dela fazem.."
Rogério Casanova (2007) Pastoral Portuguesa

Quando escrevi o post Grandes Vinhetas # 15, a propósito da (recente, mas não mais que reeditada) polémica em torno do álbum "Tintim no Congo", desde logo imaginei (e sobretudo desejei) que um coro de assobios se lhe seguisse. Enganei-me. Recebi apenas dois comentários com um "concordo, mas...", precisamente de dois dos bloggers que mais admiro: o Francisco Curate e o Pedro Olavo Simões. Eu bem me meti com o André Azevedo Alves, o Miguel Portas, o Victor Abreu, o João Távora e o Pedro Guedes, correndo praticamente todo o espectro político, arriscando, nestas coisas dos consensos, acabar como o patinho feio. Mas, nem assim. Ninguém me ligou pevide.
Acabou por ser o improvável Rogério Casanova, do mítico Pastoral Portuguesa, a anunciar que não tinha gostado "mesmo nada deste [desse] post".
A justificação, grande em todos os sentidos, parte de um pressuposto: sou um homem de certezas. Lamentavelmente, Rogério, não o sou. Aliás, aproveitando o sub-título da Pastoral Portuguesa, "I am [too!] learning how not to feel strongly about anything". Mais, tenho para mim que esse tem sido o grande ensinamento que venho recebendo desde que abandonei a adolescência (ainda que, um dia, há alguns anos atrás, alguém me tenha acusado de ser um adolescente tardio...). Cada vez tenho mais dúvidas e menos certezas.
Mas o pressuposto justifica-se. Comecei o texto com um arreliador: "Não tenho dúvidas". Na verdade, e julgando que tinha deixado isso claro no texto, a única certeza que tinha era que "Tintim no Congo" é o pior álbum de Hergé (e até sei que tu, Rogério, alinhas nisto comigo). No resto, o texto é uma antítese da primeira frase. Dúvidas a rodos.
O Rogério disserta depois sobre a inflação que nota nas minhas palavras "racista, desumano e cruel". Por momentos julguei que havia cometido um erro entre muitos. Pensei logo em me refugiar no tardio das horas a que escrevo ou então, pura e simplesmente, teria que aceitar que havia caído no erro que tantas vezes aponto e que até agora julgava abominar: também eu pertenço à malta que vê discriminação em tudo o que mexe. O Rogério socorre-se do dicionário. Racismo é uma "«doutrina que tende a preservar a unidade da raça e assenta na suposta superioridade de uma raça que se confere o direito de exercer domínio sobre as outras», e também como «hostilidade face a um grupo étnico diferente»". Ora, julgo não estar muito para além das capacidades hermenêuticas de ninguém percepcionar que o álbum "assenta na suposta superioridade de uma raça que se confere o direito de exercer domínio sobre as outras".
Exemplo? O episódio do comboio na página 20 da Verbo. Para quem não possui a obra, fica a descrição: Um comboio descarrila porque o carro de Tintim fica preso nos carris. Tintim ordena aos passageiros que o voltem a pôr nos carris. Estes, de lábios grotescamente inchados, revelam pouca vontade para o trabalho. "Eu estou muito fatigado", responde um deles. "Mas... Mas... Vou sujar a mim", replica um outro de colarinho, gravata, punhos, mas sem camisa. A cena termina com um africano a comentar com outro: "O siô branco ser muito esperto". Mas atente-se à vinheta em que Tintim, com expressão facial irada, pergunta: "Então? Todos ao trabalho! Não têm vergonha de deixar este cão trabalhar sozinho?" No meu entender, esta vinheta contém a maior dose de racismo (isto já vai em doses... Não tenho mesmo juízo). Milou (o tal que acabará por ascender a rei dos pigmeus!) empurra a locomotiva sozinho e pensa/ladra: "Vamos, bando de mandriões, toca a empurrar!" Enquanto isso, Tintim mantém-se em postura supervisora, deixando a Milou e aos africanos o trabalho e limitando-se a vociferar umas ordens. O Rogério chama-lhe "sobranceria colonial". Para mim, "assenta na suposta superioridade de uma raça que se confere o direito de exercer domínio sobre as outras".
Depois, o Rogério penetra num debate muito interessante que resumidamente pode ser apresentado sob esta forma: "Se o «Tintim no Congo» deve sair da estante dos mais novos, então não deveriam muitas outras sair também?" Ora, Rogério, essa é precisamente a demanda do meu post. A dificuldade em definir a fronteira. E essa definição não é tão clara e fácil de traçar como os "patrulheiros dos patrulheiros" quiseram passar.
Deste o belíssimo exemplo de Astérix. Julgo que ninguém duvida, apesar de tudo (e da tua leitura das camadas de significado), na diferença entre a violência de Tintim no Congo e de uma qualquer obra de Astérix (e mesmo de Wild E. Coyote!). Em nenhum momento, e sem querer entrar em questões ligadas à morte (que nunca acontece aos romanos), ou às experiências funestas com animais (apesar dos javalis de Obélix), repito (pareço o Malheiro, Deus me livre!), em nenhum momento, Astérix tem "sobranceria colonial", e mesmo a relação com os romanos, com os javalis ou a padronização frequente de espanhóis, ingleses, portugueses, e por aí fora, é seguramente menos violenta (ou melhor, nem sequer há violência) que todas as cenas cruas de "Tintim no Congo", que enunciei no post que despoletou este nosso debate. Aliás, se assim não fosse, porque é que os editores escandinavos (dos países dos cartoons que escandalizaram o Islão!) pediram a substituição daquelas 4 tiras pelas que coloco na imagem acima? (a propósito, já as conhecias?)
Assim como, e perdoa-me nova e clara inflação, mas aproveitando a deixa das comparações, o "Tintim no Congo" é ideologicamente menos radical que "Mein Kampf" ou menos violento que "American Psycho". Podemos incluir estes dois na estante infanto-juvenil?
Sobre o meu aplauso à solução final encontrada, pareceu-me um mal menor. Seguramente que tanto barulho criado pela CRE foi um tiro no pé e, tal como escrevi, pareceu-me radical e desmesurado, contribuindo inclusivamente para uma maior propaganda da obra. Agora, a partir do momento em que o barulho estava feito e a promoção indirecta também, as livrarias tomaram uma posição defensiva, mas, ainda assim, bem melhor que a fogueira de livros (tão querida do autor de "Mein Kampf"), a proibição da reedição do livro ou como a página que acima reproduzi mostra, reescrever a história e a estória, como acabou de certa forma por se repetir com o cigarro de Lucky Luke.
Aproveito, por isso, (até porque, apesar de não teres gostado mesmo nada do meu post, eu gostei muito do teu e parece-me que estamos mais próximos que afastados no tema) para respigar o fim perfeito da tua prosa: "Falsificações do passado, por menor que seja a escala, e por mais benignas que sejam as intenções, nunca melhoraram o futuro de ninguém. Sobre isto, pelo menos, tenho muito poucas dúvidas". Eu também.

Adenda à adenda:
1 - No "A Memória Inventada", Vasco Barreto colocou a página do episódio do comboio que referi acima. A preto e branco e em francês.
2 - Assim de repente, como seria de esperar, a lista dos "patrulheiros dos patrulheiros" aumenta. Mais textos para o consenso: no Nonas, no Escrita Casual, no Nêspera, no Holocausto, no Briteiros, no A interpretação do tempo, no O Povo e no Tascuscopos.

Mesmo sem começar

2007-07-19T02:37:00.000+01:00

O Atlântico, como eu o vi a partir da barra do Douro, 28 de Julho de 2004.

The Stones Roses - Waterfall

(Nota prévia do autor: "Na adolescência, o Mar da Foz do Douro entrava, durante as férias, no meu destino.")

Assim o mar. Ainda hoje o ouço sem o ouvir
na espuma como dantes nos paredões da Foz.
(«Cala-te» - ordenei-lhe mais tarde com outra voz.)
Mas aos vinte anos andava eu de penedo em penedo,
de praia em praia, de sol em sol, em busca do cofre
onde fechara este segredo,
agora finalmente revelado:
«não há vida nem morte,
mas um conjunto
de sonho,
futuro,
presente,
passado
- angústia de mesmo sem começar, tudo ter acabado há
muito».
José Gomes Ferreira (1978) Poeta Militante

Pequenas folhas

2007-07-18T01:21:00.000+01:00

O Porto visto da Torre da Marca, no princípio de Julho de 2007.

Lush - Lovelife

Cidade Equestre

A cidade equestre
No rio mergulha
Seus cascos de granito
E sobe
A galope
Encosta arriba

Num salto a prumo
(Lá onde o casario morre)
Upa!
É uma torre

Torre de pedra e nuvem
De pássaros de fogo
De corpo de mulher
Torre de tudo e de quanto
O sonho a palavra o canto
Pode e quer.
Luís Veiga Leitão (1985) Figurações

Grandes Vinhetas # 15 (Para maiores de 18 anos)

2007-07-17T02:00:00.000+01:00

Retirado de "Tintim no Congo" (1931) Hergé.

Billy Bragg - Sexuality

"(…) Incapaz de dominar-se, baixou a cabeça, tomou-o entre os lábios húmidos, enrolou-o na boca, humedeceu-o com a saliva quente e pareceu nunca mais se cansar da brincadeira."
Guy de Maupassant (1880) As sobrinhas da viúva do Coronel.

Não tenho dúvidas. O álbum "Tintim no Congo" é seguramente o pior momento da obra de Hergé. E diga-se, não sou só eu que o acho... o próprio acabou por o definir como "um pecado da juventude".
O álbum é, de facto, péssimo. Racista, desumano e cruel, se o virmos pelo prisma da sensibilidade humana contemporânea, mas também tonto, desinteressante e errático, no que diz respeito à qualidade do enredo, e até sensaborão, insípido e desacertado no que ao desenho se refere. Mas então, porque é que escolho esta vinheta?
Como consequência da notícia sobre a decisão britânica da passagem do álbum das prateleiras dos mais novos para a secção de adultos, após protesto da Comissão Inglesa pela Igualdade Racial (que se refere ao livro desta maneira: "O único lugar aceitável para um produto destes é num museu, mas com um grande anúncio ao lado a dizer «Treta racista e retrógrada!»"), uma série de reacções de repúdio surgiram na net, da direita à esquerda, lembrando a popularidade do álbum no Congo e apelando à contextualização da obra.
Certo. A obra é de 1931 e reflecte a colonialismo em marcha, consequência do exacerbamento dos nacionalismos, que duravam desde finais de XIX, e que acabarão por redundar ainda na II Guerra Mundial.
Concordo. A obra terá uma enorme aceitação na África Francófona, demonstrando que estes não se intimidam com as claras referências racistas (bem mais que paternalistas, como já vi por aí escrito).
Mas, sinceramente, não entendo o incómodo que a todos criou. Não acham natural que uma Comissão pela Igualdade Racial se manifeste contra um livro racista? Para quem não leu a obra, a vinheta acima julgo ser suficiente. Tintim pergunta a uma turma de crianças negras quanto é 2+2 e não obtém resposta, mesmo depois de insistir (coisa que aliás continuará a fazer em vinhetas posteriores, sempre sem sucesso). Noutras vinhetas, Tintim deparar-se-á com a preguiça de um conjunto de negros, com erros sucessivos na oralidade e superstição extrema, com a subida de Milou ao trono dos pigmeus, com a mesquinhez na disputa por um chapéu e com a estupidez pela solução final, e por aí fora. Aliás, o rol seria muito maior não fossem as correcções de Hergé de 1946 para a versão colorida, em que, por exemplo, o traficante de animais para os zoos europeus deixa de ser negro para ser um branco.
No meu entender, todas estas razões seriam suficientes para a retirada do livro da estante dos mais novos. Para estas realidades, da violência, discriminação e racismo, já chegam as imagens e as palavras que os noticiários vomitam sem contenção, a qualquer hora do dia, para todos os públicos, incluindo o mais jovem.
Mas, lamentavelmente, a extensão da crueldade do álbum não termina no racismo.
Ao longo das cerca de 60 páginas de “Tintim no Congo”, Tintim age como um verdadeiro bárbaro grosseiro, matando indiscriminadamente animais atrás de animais. E, se nalguns casos mata ou fere em legítima defesa (como um tubarão, um crocodilo, uma cobra e um macaco para salvar Milou), noutros a morte é vista com um certo prazer ou envolvida numa piada de mau gosto, como quando pontapeia um macaco e um leopardo (ou o faz engolir uma esponja e lhe dá de beber para esta dilatar), quando mata um elefante para lhe retirar o marfim, quando mata quinze veados por julgar se tratar sempre do mesmo, quando mata um bisonte à pedrada por vingança, ou, finalmente, quando faz explodir um rinoceronte enchendo-lhe a carapaça de dinamite. Esta última cena é de tal forma brutal que, há alguns anos atrás, quando ainda Hergé era vivo (e ele faleceu em 1983), ela foi completamente alterada para a Escandinávia, a pedido da sua editora local, que considerava a cena demasiado bárbara para o público nórdico.
Hergé, numa famosa entrevista a Numa Sadoul, justifica-se desta forma: "eu estava cheio dos preconceitos do meio burguês em que vivia... Era 1930. Eu não conhecia desse país a não ser o que as pessoas contavam na época: «Os negros são crianças grandes... felizmente para eles, nós estamos lá! Etc.» E desenhei-os, os africanos, segundo estes critérios, com o mais puro espírito paternalista, que era o da altura na Bélgica".
No final de contas, tudo bem.
Hergé retratou-se e apontou o livro como "um pecado".
A Comissão fez o que devia. Lutou pelo que acredita, ainda que pareça radical e desmesurado, sobretudo a quem cresceu tendo como amigo-a-quem-tudo-se-perdoa Tintim.
A livraria Borders e a Waterstone's, que tomaram a iniciativa de mudar a obra de secção, também estiveram bem. Tendo o bom-senso de não proibir a obra, alteraram a classificação da mesma, permitindo aos adultos que a queiram consultar e comprar de o fazer. Mas, uma vez que o livro tem cenas claramente excessivas e, pior que isso, coloca como vilão (perante os valores ecológicos e de igualdade contemporâneos) aquele que deve ser o herói, símbolo de toda a valentia na defesa de causas nobres e humanas, as livrarias libertaram as crianças de encontros, desilusões e modelos errados que a obra poderia proporcionar.
É por isso que eu gostaria de saber se, aqueles que consideram esta posição um acto de "puritanismo politicamente correcto", a mando de "sinistros patrulheiros da correcção política", ou os que os confundem com "os maus que queimavam os livros", acham bem que as obras de Guy de Maupassant (reconhecido autor francês da segunda metade de XIX, amigo de Flaubert e Zola), onde se encontram excertos como o que coloquei em epígrafe (e, como devem saber, fui brando na escolha!), também deveriam fazer parte da secção infantil das livrarias.
Bah! Deixemo-nos nós de puritanismos liberais.

P.S. - Gostava de ter escrito esta linha da canção: "I had an uncle who once played for Red Star Belgrad."

E era tudo isto

2007-07-15T23:49:00.000+01:00

Os jardins do Palácio de Cristal, Porto 4 de Julho de 2007.

Mazzy Star - Fade into you

Paisagem

Passavam pelo ar aves repentinas,
O cheiro da terra era fundo e amargo,
E ao longe as cavalgadas do mar largo
Sacudiam na areia as suas crinas.

Era o céu azul, o campo verde, a terra escura,
Era a carne das árvores elástica e dura,
Eram as gotas de sangue da resina
E as folhas em que a luz se descombina.

Eram os caminhos num ir lento,
Eram as mãos profundas do vento,
Era o livre e luminoso chamamento
Da asa dos espaços fugitiva.

Eram os pinheirais onde o céu poisa,
Era o peso e era a cor de cada coisa,
A sua quietude, secretamente viva,
E a sua exaltação afirmativa.

Era a verdade e a força do mar largo,
Cuja voz, quando se quebra, sobe,
Era o regresso sem fim e a claridade
Das praias onde a direito o vento corre.
Sophia de Mello Breyner Andresen (1959) Poesia II

Grandes Vinhetas # 14

2007-07-13T02:31:00.000+01:00

Retirado de "Michel Vaillant - Irish Coffe" (1986) Jean Graton.

Catatonia - Road Rage

Sempre que perspectivei a inclusão de Michel Vaillant na série Grandes Vinhetas, nunca julguei que esta fosse a escolhida. Na minha ideia, a escolha recairia incontornavelmente no n.º 1 da colecção, editado na longínqua década de 50 - "O grande desafio" (1959). Para uma grande parte dos fãs, e também na minha opinião, esse álbum, tão distante no tempo, é de facto de eleição e provavelmente o melhor dos 70 já editados (o último dos quais lançado na passada segunda-feira!). Tem lá tudo o que o autor, Jean Graton, costuma oferecer a rodos: emoção e qualidade no desenho. Mas para além disso, contém, no traço e no ritmo, a espontaneidade e a imaginação natural de quem começa uma carreira que se viria a revelar brilhante, ainda que, por vezes, determinados álbuns se tornem um pouco repetitivos, dada também a limitação temática. Mas para além da frescura e novidade que esse álbum trazia, é aí que pela primeira vez conhecemos Michel, Jean-Pierre e restantes membros da família Vaillant, e também Steve Warson, o enfant terrible de grande parte das histórias, eterno amigo desbragado do herói, que aí o conhece e defronta.
A saga da família de construtores e pilotos de F1 não começa, contudo, com o referido primeiro álbum. Ela inicia antes, nas páginas da revista Tintin (Graton, curiosamente, já havia trabalhado para a rival Spirou), como aliás grande parte da BD de qualidade, em 1957 (2 anos antes de "O grande Desafio") com uma pequena história de apenas quatro pranchas com o título "La 24ème heure".
Jean Graton, que entretanto passou toda a responsabilidade do trabalho para o seu filho Phillipe desde 1994, havia sido fortemente influenciado por seu pai, comissário do "Club Motocycliste Nantais", que o levou em tenra idade a ver as 24 horas de Le Mans. É aliás num álbum dedicado a esse evento que devo a minha iniciação nas histórias da família Vaillant: "O fantasma das 24 horas"(1970), oferecido pelo meu pai em 1980.
Hoje, contudo, espicaçado pelo que aqui havia escrito, decidi centrar-me neste "Irish coffee" e em particular na vinheta acima reproduzida.
Desde logo, o álbum é atípico. Michel e Steve praticamente não aparecem durante todo o livro, remetendo para estrela principal Henri Vaillant, pai de Michel e mentor do império Vaillant. Henri é, desde o primeiro álbum, uma espécie de guia conselheiro dos dois filhos a quem, em tempos que já lá vão, passou o testemunho da Vaillant: a Michel, piloto n.º 1 da marca, a emoção e a correcção nas pistas; a Jean-Pierre, cérebro por trás da empresa, a força e empenho na direcção da fábrica e da equipa.
Mas para além dessa alteração de protagonista, a história não se desenrola em torno de um campeonato de F1 ou de uma qualquer corrida de autódromo, mas num remoto lugar da Irlanda, Connemara, onde uma corrida anual de carros antigos tem lugar desde 1924. A vinheta retrata os momentos antes da partida, revelando o intenso conhecimento de Graton de todo o ambiente em torno das corridas e dos momentos que as antecedem (que se desvenda aliás álbum após álbum), assim como a sua habilidade imensa no desenho ultra realista das máquinas antigas ou na criatividade e talento intermináveis na criação de novos veículos de design arrojado.
Depois de uma fase um pouco desinteressante das Aventuras de Michel Vaillant (que, tirando algumas honrosas excepções, durava desde 1980), este Irish Coffee, de 1986, abriu um novo caminho para a série, que se vinha a revelar um tanto ou quanto repetitiva, por vezes forçada e excessivamente fantasiosa, tornando-se a partir de então mais criativa e alargando as suas fronteiras, espacial e temporalmente.
O mesmo aliás espero para o portuense Circuito da Boavista. Enquanto dado incontornável, que se transforme pelo menos em motor de desenvolvimento da cidade e da região, sem atropelar, com isso, todo um conjunto de elementos patrimoniais, quer naturais quer humanos, nem que faça esquecer, por parte da autarquia, outros eventos tão ou mais importantes que a corrida de calhambeques.

Até que o céu...

2007-07-12T02:20:00.000+01:00

Miragaia vista dos Jardins do Palácio de Cristal, Porto 4 de Julho de 2007.

Stone Roses - (Song for my) Sugar spun sister

Boa Viagem

2007-07-11T02:08:00.000+01:00

O morro da Boa Viagem e a ponte da Arrábida, vistos num final de tarde da passada semana do Morro de Santa Catarina, Porto.

Supergrass - Late in the day

Porto romântico

2007-07-10T03:56:00.000+01:00

A capela de Carlos Alberto, nos jardins do Palácio de Cristal, Porto 4 de Julho de 2007.

The Dears - Heartless Romantic

Coração

2007-07-09T00:26:00.000+01:00

As torres da Lapa, igreja onde reside o coração de D. Pedro IV - o rei liberal - 5 de Julho 2007.

Pulp - The day after the revolution

Nada tenho de visceral contra os automóveis. Mais, entre os livros que estou a ler neste momento encontra-se, na minha mesinha de cabeceira, a BD de Jean Graton "Michel Vaillant - Irish coffee", retratando precisamente uma corrida de automóveis antigos, em Connemara, na Irlanda.
Por isso, não aceito facilmente a crítica "Oh! Tu não gostas de carros!" sempre que manifesto algum desagrado pelo Circuito da Boavista, junto de amigos que me conhecem há muito.
Não discuto as possibilidades de futuro crescimento económico do evento com vantagens para a cidade e até de visibilidade do Porto por esse mundo fora, para além do agrado que poderá oferecer aos adeptos do desporto automóvel no Norte. São boas razões que espero (e estou a ser verdadeiro) se intensifiquem no futuro, caso a corrida de popós se mantenha.
Mas há coisas que me inquietam para além do que o blasfemo Gabriel Silva já apontou (trânsito caótico, moradores desesperados, totalmente cercados. Um ruído permanente de fundo ao jantar [...] péssimo para o «ozono», [...] com o dinheiro dos contribuintes. Da última vez foram 600 mil euros). Aliás já aqui o havia testemunhado ao lamentar a perda patrimonial da cidade, ligada à descaracterização da Avenida da Boavista, assim como todas as trafulhices associadas ao Metro do Porto e ao (suposto) viaduto que será necessário construir sobre o parque da cidade para possibilitar o eléctrico ou o metro, banidos que foram do viaduto desenhado por Solá Morales para que os carris não atrapalhassem as corridinhas.
Mas este fim-de-semana o incómodo é ainda maior. Isto porque se comemoram os 175 anos do desembarque liberal no Pampelido (8 de Julho) e a chegada ao Porto do exército libertador (9 de Julho), despoletando o Cerco do Porto em que a cidade Invicta resistiu, de Julho de 1832 a Agosto de 1833, contra as tropas Miguelistas comandadas pelo poder na capital.
E incomoda porque se procurarmos no site da câmara municipal do Porto (a grande entusiasta dos calhambeques) por alguma referência a esta data, não encontraremos uma única iniciativa à comemoração que chegou a ser equacionada como feriado municipal da Invicta, no princípio do século XX.
Tudo isto de facto me incomoda porque entre os vários momentos gloriosos do Porto, possivelmente esse é de todos o mais simbólico e glorioso. Lutando contra um país inteiro, aqueles homens de fibra (onde se encontravam Garrett, Herculano ou o rei D. Pedro IV), unidos pela causa do liberalismo político trazido pelo vento do Norte, encontraram na cidade o apoio e a resistência contra o absolutismo vindo das bombardas do outro lado do rio e dos inúmeros ataques nas raias do Cerco.
Dessa entrega, dedicação e brio da cidade, os três ilustres referidos jamais se esqueceram.
Garrett, filho do Porto, escreveu um dia que "se na nossa cidade há muito quem troque o b por v, há muito pouco quem troque a liberdade pela servidão".
Herculano, filho adoptado da cidade, avisou a quem não conhece o Porto: "não o julgueis antes de o tratar familiarmente. Não façais cabedal de certo modo áspero e rude que lhe haveis de notar; trazei-o à prova, e achar-lhe-eis um coração bom, generoso e leal. Rudeza e virtude são muitas vezes companheiras; e entre nós, degenerados netos do velho Portugal, talvez seja ele quem guarda ainda maior porção da desbaratada herança do antigo carácter português no que tinha bom, que era muito, e no que tinha mau, que não passava de algumas demasias de orgulho."
Mas de todas as homenagens, talvez a mais bela e emocional da história, fê-la D. Pedro ao entregar o seu coração à cidade, onde ainda repousa mais de 170 anos após a sua morte, na imponente igreja da Lapa.
Por cá, na mesma cidade 175 anos depois, o município não tem uma única iniciativa para recordar esta data - 9 de Julho - que serviu como símbolo de todo um movimento liberal que só veio a terminar em Agosto de 1834, aquando da confirmação pelas Cortes da regência de D. Pedro IV e um ano após a libertação da cidade. Por sua vez, num concelho vizinho, a efeméride é celebrada com empenho, envergonhando a cidade do presidente piloto. Ano após ano, Rio tudo faz para apagar a identidade da cidade, travestindo-a na que ele quer, tantos são os esquecimentos e as omissões em torno de momentos que deveriam ser evocados condignamente, desde os aniversários de Garrett ao 31 de Janeiro de 1891, entre tantas outras.
Fosse este empenho, esta dedicação, esta nobreza de combate marca indelével de alguma cidade mais meridional e até feriado seria, celebrando a integridade e a lealdade de tal urbe. Por aqui, é data a esquecer entre fumo de tubo de escape e ronco de motor.
Mas não desanimem, para além de todos os esforços na corrida de popós, a edilidade já assegurou que estaremos na lista dos recordes com "a maior Árvore de Natal da Europa". A cultura está viva no Porto, deixando um leve odor a PVC e gasolina.
Ai Camilo! Se fosses vivo... muitas linhas corrosivas escreverias!
_______________

A ver:
1 - Esta fotografia no Magistério6971.
2 - Este cartoon no Bandeira ao vento.
3 - Este post do CAA, no Blasfémias.
4 - A série Benfica-China, no Blogo Existo.
5 - Esta opinião de Pedro Correia, no Corta-fitas.

Indigo

2007-07-07T01:13:00.000+01:00

Lordelo do Ouro e a barra do Douro em tons de indigo, visto do alto de Santa Catarina, Porto 4 de Julho de 2007.

Catatonia - Indigo blind

Segue o Sol

2007-07-05T02:31:00.000+01:00

A ponte da Arrábida, vista dos jardins do Palácio de Cristal, ao final da tarde de hoje.

Ooberman - Follow the sun

Parabéns ao aliado Pedro Olavo Simões pelos óptimos 4 anos a escrever em blogues. Incontornável!

O arco íngreme da ponte

2007-07-04T01:00:00.000+01:00

A Ponte Maria Pia vista por mim no final de Maio de 2004, a partir da esquecida linha da Alfândega.

The Divine Comedy - Something for the weekend

Já aqui tinha falado da forma como as memórias do meu avô me transportam deliciosa e nostalgicamente para um Porto de outros tempos. Durante um prolongado jantar há um bom par de anos, encaminharam-me para próximo da ponte Maria Pia, na longínqua década de 30, através dos seus olhos profundos, onde a mágoa e a saudade são sempre ultrapassadas por uma gargalhada aberta de episódios absolutamente trágico-hilariantes.
Falou-me das traquinices de duas mãos cheias de amigos que, com sede de façanhas e aventuras, trepavam pelo arco da Ponte de Ferro, enquanto o Zé da Ponte, guarda da linha, com casa do lado de Gaia, os apedrejava com a brita que sustentava os carris, procurando de forma hostil, sempre sem sucesso, desmotivar tal engenho.
No meio daquela horda de travessos, capazes das maiores tropelias, muito além da louca e suicida subida da ponte Maria Pia pelo arco, destacava-se o Ernesto "Manquinho", cingido pela inata ausência de uma mão e dos dois pés. Ernesto era um rapaz doente, que acabou tuberculoso, situação tão comum na densa São Victor de outros tempos, oriundo de uma família massacrada pelos contornos sinuosos da vida, com um irmão também ele problemático e mudo.
Ernesto, ainda que claramente limitado pela sua profunda deficiência física, não só se atirava para o Douro do tabuleiro inferior da ponte Luís I, como executava na perfeição a subida da ponte ferroviária, não com a técnica do meu avô e dos compinchas, mas através de uma arte própria, graças aos mínimos cravos de ferro da ponte, pelos quais, com uma destreza inigualável, trepava pela obra de Eiffel, condicionado ainda pelo concurso de pontaria do Zé da Ponte. Ernesto, o meu avô e os restantes parceiros de brincadeira, visavam atingir de forma célere o "Monte do Seminário", de regresso a casa após os refrescantes mergulhos no Douro em Verões bem mais quentes que este que acabamos de viver.
Desses dez temerários, só sobra o meu octogenário avô. O Ernesto "Manquinho" morreu de tuberculose, numa ilha pequena da Rua de São Victor, agravada por uma valente sova de uns vizinhos de apelido Nobre, por motivos que já ninguém lembra. Os outros, lentamente, um por um, têm partido para lá da Ponte e do Rio, para lá do Porto e da Vida.
Hoje, irónica e perpetuamente, descansam no Prado do Repouso, ali mesmo junto à Ponte de todas as aventuras e proezas.
Não foi contudo nenhuma das subidas alienadas pelo arco de ferro da ponte Maria Pia que conduziram às suas despedidas. A louca fantasia das crianças, ao jeito criativo de Enid Blyton, é sempre mais saudável que a tirana monotonia da rotina dos adultos.

P.S. - Tal como prometido aqui.
_________

Imperdível:
- O texto de Pacheco Pereira sobre a mesma face oriental do Porto, ainda que uns anos depois, no Abrupto.
- A resposta de Bruno Sena Martins a Luís Carmelo, numa troca de ideias em que eu também participei nas caixas de comentários.
- A referência à revista K e ao mundo adolescente da transição de décadas 80-90, pelo qual também passei na escola secundária (lembras-te P. Rei?), pelo André Moura e Cunha.
- Este texto (e tantos outros...) do Tiago Barbosa Ribeiro, no Kontratempos.
- Esta recordação hilariante (mais uma!), do Fitzx no Cromos da Bola.
- A celebração dos 4 anos do Pobo do Norte. Parabéns. Um must!

Rusga (da série São João #6)

2007-07-01T02:24:00.000+01:00

As rusgas de São João e o "eléctrico" de Massarelos, anteontem à noite na rua do Dr. Magalhães Lemos.

Blur - Lot 105

Assim, por uns tempos...

2007-06-29T01:26:00.000+01:00

O largo do Viriato e o seu Jacarandá centenário, como eu os vi, no passado dia 17 de Junho.

James - Sometimes

O Copo de Água

Devia ser nos começos do verão,
os inumeráveis jacarandás
de Jerez de la Frontera estavam em flor.
Nos pátios da luxuosa vivenda
onde me haviam instalado
(que o Governo confiscara
a um riquíssimo produtor de vinhos da região
por fraude fiscal,
agora destinada a hospedar gente da cultura),
os repuxos erguiam
os seus irisados fios de água
para logo os deixar cair molemente
na face doutras águas cativas
em grandes taças de mármore,
onde já flutuavam uma ou outra flor de jacarandá.
Aquele rumor, a que se misturava às vezes
algum canto de ave, parecia-me então
a música do paraíso.
Durante aqueles dias, eu ficava por ali
sentado toda a manhã com os meus papéis
e um copo de água, que o caseiro me punha
em cima da mesa, um copo de cristal
com grinaldas de flores
gravadas na parte superior.
Poucas coisas haverá tão bonitas
como um copo de água fresca no verão,
mesmo quando o vidro não tem o brilho
e a transparência do cristal.
O caseiro, cuja voz vinda doutro pátio
me prendia a atenção com cantares andaluzes
muito ornamentados,
também colocava cuidadosamente à noite,
na minha mesa de cabeceira,
um copo de água em tudo semelhante
àquele de que falei.
E como lhe referisse a beleza, ele ofereceu-me,
ao partir, o que estava no meu quarto,
como lembrança da minha passagem pela casa.
É esse copo que, desde então
- e já lá vão tantos anos! -
tenho à cabeceira, e sempre com água fresca,
como se o verão e a luz dos jacarandás
durassem eternamente.
Eugénio de Andrade (2001) Inimigo rumor

Post inspirado no fabuloso Dias com árvores.

Assim, para sempre...

2007-06-28T00:46:00.000+01:00

A ponte da Arrábida, na sua nova iluminação azul e branca, ontem à noite.

Moby - Forever

Enorme (da série São João #5)

2007-06-27T02:02:00.001+01:00

A "Ilha Grande", na Rua de São Vítor, na antevéspera de São João.

The Waterboys - Islandman

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Hoje, recomendo a leitura de uma série de textos que parecendo abordar temáticas díspares, acabam por falar do mesmo assunto.
Comecem pelo Da Literatura, neste post do Eduardo Pitta que nos chama a atenção que, "para manter o museu [Berardo], o Estado vai gastar três milhões de euros nos primeiros doze meses de funcionamento". Aliás, sobre esta figurinha madeirense, que agora pulula de notícia em notícia, não deixem de ler a Helena, regressada ao Coriscos, neste texto impecável em que constata que: "Joe dispara insultos, ideias e OPAs em todas as direcções e o país pára, desculpa-o, rende-se, estende-lhe a passadeira vermelha e abre-lhe o cofre". Nem deixem de espreitar o Arioplano para contemplar este mimo aos mesmos intervenientes.
Depois, passe pelo jornal Público, e leia as afirmações imbecis do nosso primeiro-ministro na inauguração do referido Museu: "Antes, o roteiro da arte contemporânea acabava em Madrid. A partir de hoje, começa aqui." E, apesar destas declarações, que omitem anos de trabalho e sucesso de Serralves, apagando da agenda cultural aquele que tem sido o farol do país neste domínio, poucas ou nenhumas vozes se levantam, sejam daqueles que apregoam os momentos Chávez, sejam dos que tendo uma oportunidade de pôr o dedo na ferida (leia-se Prós e Contras sobre a Invicta), se apagam, encasulam ou repetem clichés anacrónicos, como tão bem documentam a Helena, o J.A. Rio Fernandes (aliás, com o conhecimento profundo da cidade e dos seus problemas que se lhe reconhece, porque é que não foi convidado a participar no debate em vez dos do costume?), o TBR e o POS.
Fiquemo-nos pois, em tom de humor, pela escrita mordaz (de Miguel Sousa Tavares) e sorridente (do Guardabel) daqueles que pertencem à instituição que provavelmente mais eleva o nome da cidade por esse mundo fora e, que apesar disso, são obrigados a lutar contra tudo e contra todos neste pequeno rectângulo, mas que, ainda assim, galhardamente nos alimentam o ego.

Noite mágica (Tomo II) (da série São João #4)

2007-06-26T00:01:00.000+01:00

A noite de São João como nós a vimos do Porto Oriental.

Ooberman - The kitchen fire

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Nota:
Esta gatinha é linda.

Noite mágica (da série São João #3)

2007-06-25T00:26:00.000+01:00

O fogo de artifício da noite de São João, visto sobre as Fontaínhas.

The Pixies - Dig for fire

O São João no Porto (da série São João #2)

2007-06-23T02:30:00.000+01:00

A fonte das Fontainhas, onde ano após ano reside a genuina cascata sanjoanina, fotografada em final de XIX por Domingos Alvão.

The Stills - Changes are no good

"Nas Fontainhas é de estalo! (...)
A noite veio das mais fluidas, com um céu azul-escuro, pouco luar. Eles saíram no alvoroço meridional das festas, e Flora sentia o coração com risos, e achava lindos os balões venezianos das ruas, em túneis feéricos, de indianos brilhos. Ao pé das cascatas o povoléu empurrava-se. A música tocava o São João. E os bandos de festeiros passavam com violência, de braços dados, chapéus de palha, cantarolando em coro. A alegria doidejava, peninsular e rumorosa com a tontura do vinho e de amores. Das janelas cheias deitava-se fogo, dentro corria um bem-estar risonho e na rua compacta ia um frémito – como se em toda aquela gente houvesse umas grandes núpcias de coração. Os buscapés rabiavam; (...) e no azul veludoso os foguetes estoiravam em girândolas, e punham lágrimas."
Júlio Brandão (1895) Farmácia Pires.

Prova que o São João do Porto, ao contrário de outras festas, outros santos e outras marchas, é e sempre foi uma manifestação genuinamente popular (e não uma criação do Estado Novo há 70 anos atrás), foi o referendo promovido pelo Jornal de Notícias no princípio do século XX (1911) que oficializou o 24 de Junho como feriado oficial da cidade. Havia sido pedido aos leitores do diário portuense qual a data que pretendiam como feriado para a Invicta e os resultados foram os seguintes:

24 de Junho, dia de São João, 6565 votos
1 de Maio, dia de São Pantaleão, 3076 votos
8 de Dezembro, dia da Imaculada Conceição, 1975 votos
9 de Julho, dia da entrada do exército liberal no Porto após desembarque no Pampelido, 8 votos.

O resultado foi esclarecedor: o São João venceu de forma categórica.
Sublinhe-se contudo que a origem desta celebração é muito anterior a este referendo, ou inclusivamente a qualquer ligação judaico-cristã (aliás, já na Idade Média Fernão Lopes escrevia que a noite de São João era a de "maior folgança popular na cidade", e as festas cheias de "animação e entusiasmo desabrido"), sendo muito comum em diversos povos indo-europeus. Festejava-se a entrada do Verão com a presença do Solstício de Junho em que perpendicularmente o Sol atinge a latitude mais boreal, sobre o trópico de Câncer. Daqui até aproximadamente o Natal (21/22 Dezembro) os dias vão lentamente diminuindo de dimensão, comprovando mais uma vez as relações religiosas com os movimentos cósmicos.
Daí a provável oposição fogo/água que se verifica entre as labaredas das fogueiras e dos balões com a água das cascatas; ou na alegre espera pelo nascer do Sol, novo fogo perene na linha do horizonte, e altura ideal para esfregar no corpo o orvalho madrugador enquanto acalentador da fertilidade feminina, ao som das vozes que no passado e em coro cantavam:

Orvalheiras, orvalheiras, orvalheiras,
viva o rancho das moças solteiras.

O culto do fogo e a bênção da água são o caminho seguro entre olhares afrodisíacos que se negoceiam na noite de todos os aromas, do manjerico ao alho-porro, da sardinha assada ao suor proletário. Incontornavelmente, o São João está carregado de volúpia desde o Passeio das Fontaínhas à antiga tradição da Alameda da Lapa, local importante de celebração Sanjoanina do século de oitocentos, ainda que mais burguês e endinheirado.
A sorte de ter um avô cheio de saúde e absolutamente lúcido permite-me com frequência fazer viagens ao passado através das suas palavras nostálgicas e carregadas de saudade.
Por entre algumas gargalhadas sonoras, nos diversos encontros que vamos tendo, ele vai-me desfiando o novelo de memórias antigas em festejos sanjoaninos da década de 30 ou do tempo da II Guerra.
São sempre histórias suadas dos amigos tecelães ou do escritório onde trabalhava, de um sentimento profundo de revolta pela opressão do Estado anti-democrático ou negramente humorísticas de uma miséria alegre, por entre as ilhas de São Victor ou o pé descalço em Gomes Freire. Mas quase todas desaguam no Passeio das Fontainhas, em qualquer São João libertino, onde a distância entre a pândega e a embriaguez são proporcionais à escarpa entre a Alameda e o Douro lá em baixo.

Donde vindes, S. João,
com a capa de estrelinhas?
- Venho de ver as fogueiras,
do Largo das Fontainhas.
Antiga quadra Joanina, final de XIX.

Amiúde, passeamos por amigos que já partiram que, entre uma meia lata (expressão do Porto Oriental para uma caneca de tinto) e uma isca num pão, construíam quadras e rimas sanjoaninas, depois da dureza profunda de um dia de labuta.
Há uns anos atrás, peguei em papel e lápis e ousei transcrever as palavras cantadas que o meu avô soletrava sorrindo à mesa do jantar:

Deus queira que o tempo traga
Aquele ar da sua graça
Diz que o São João de Braga
Que nos rogou uma praga
Para que a festa não se faça

São João és um Lapónio
Se saíres das Fontainhas
Pois São Pedro e Santo António
Estão levados do demónio
Por não terem tais festinhas

Siga avante a mocidade
Já que temos liberdade
De cantar a noite inteira
Vamos para as Fontainhas,
Ora toma Mariquinhas,
Tudo dança a Ramaldeira.

Este mundo são dois dias
Óh meu rico São João
Prolongai nossas folias
Leve o Diabo a Paixão.

Ora aqui está um belo pedaço de património intrínseco de um certo Porto, escrito e cantado há 70 anos atrás, em qualquer tasco manhoso da Praça da Alegria.
Sentem-se os ventos quentes de leste no hábil uso das palavras avante e liberdade. Pressente-se a rivalidade regional na alusão ao desdém dos outros santos e da referência a Braga.
Quando, na actualidade, se percebe a tentativa de "elitizar" o São João, através da sua passagem para outros espaços da cidade, como tem sido tentado nos últimos anos, ou da sua ligação a outras classes sociais, desfigurando o carácter operário do mesmo, compreende-se a angústia de um tal Belmiro Lima que, na longínqua década de 30 do século XX, já previa esse destino.
Bem sei que o São João do Porto não terá começado nas Fontainhas, mas algures nas ruelas soturnas do Centro Histórico e que posteriormente se difundiu de forma alastrada pelos diferentes bairros e freguesias, tornando-se numa festa descentralizada. Mais do que isso, Alberto Pimentel referindo-se à primeira metade do século XIX afirmou mesmo que: "N'aquelle tempo, o S. João do Porto era todo ocidente, para os lados do mar. Ao Passeio das Fontainhas, sobre o Douro, apenas iam os bairristas beber a água da meia noite ou tomar as orvalhadas". Provavelmente, Pimentel aludia à freguesia de São João da Foz, cuja toponímia explica as celebrações, e aos campos de Cedofeita, na altura limites urbanos ocidentais do Porto, onde o povo celebrava em piqueniques.
Mas é seguro que a partir de meados de XIX, as Fontainhas passaram a ser o coração das celebrações (como o prova, entre tantas outras obras, o texto em epígrafe de Júlio Brandão), consequência provável da criação da cidade finisecular a dois ritmos : a Ocidente a do consumo, rica e elitista; a Oriente a da produção, pobre e castiça.
Romper com esta herança, genuína e antiga, parece obra de quem não conhece a cidade e meio caminho para desvirtuar a festa, normalizando aquilo que era diferente e autêntico.
Lapónios é o que eles são!

___________________

Muitos parabéns ao Avatares de um desejo e ao ...bl-g- -x-st- , dois bastiões da blogosfera nacional. Continuarei leitor, como o fui nestes 4 anos. Para além do mais, são azuis e brancos como eu.

Red Wall (da série São João #1)

2007-06-22T01:40:00.000+01:00

As Fontainhas na tarde de 13 de Dezembro passado.

The Smiths - Rusholme Ruffians

Rusholme Ruffians

The last night of the fair
By the big wheel generator
A boy is stabbed
And his money is grabbed
And the air hangs heavy like a dulling wine

She is Famous
She is Funny
An engagement ring
Doesn't mean a thing
To a mind consumed by brass (money)

And though I walk home alone
I might walk home alone ...
But my faith in love is still devout

The last night of the fair
From a seat on a whirling waltzer
Her skirt ascends for a watching eye
It's a hideous trait (on her mother's side)

Then someone falls in love
And someone's beaten up
Someone's beaten up
And the senses being dulled are mine

And though I walk home alone
I might walk home alone ...
...But my faith in love is still devout

This is the last night of the fair
And the grease in the hair
Of a speedway operator
Is all a tremulous heart requires
A schoolgirl is denied
She said : "How quickly would I die
If I jumped from the top of the parachutes?"

So ... scratch my name on your arm with a fountain pen
(This means you really love me)
Scratch my name on your arm with a fountain pen
(This means you really love me)

And though I walk home alone
I just might walk home alone
But my faith in love is still devout
I might walk home alone
But my faith in love is still devout

As torres da cidade

2007-06-20T16:17:00.000+01:00

O Hospital de Santo António e as torres do Porto: Clérigos, Sé, São Bento da Vitória e São José das Taipas, no passado fim-de-semana.

Ooberman - Abstract Sky

French kiss

2007-06-19T01:13:00.000+01:00

A Avenida dos Aliados, no passado fim-de-semana.

The Strokes - 12:51

Somewhere inbetween

2007-06-18T00:10:00.000+01:00

As igrejas dos Carmelitas e do Carmo, numa destas estranhas noites de Junho.

The Radio Dept - Where damage isn't already done

Adormecer

2007-06-15T01:11:00.000+01:00

Os Guindais e a Ponte Luís I, como nós a vimos, ainda há pouco da Ponte do Infante.

Morrissey - Asleep

Always the trees

2007-06-14T00:27:00.000+01:00

A sede da cooperativa Árvore, no antigo palacete de José Pinto Meireles, visto por nós, da outra margem do rio Frio, em Setembro de 2004.

Supergrass - She's so loose

Obrigado, Campeão!

2007-06-14T00:01:00.000+01:00

Final da Liga dos Campeões, 26 de Maio de 2004 (foto: Getty images).

Super Dragões - Nunca estarás só

Recanto

2007-06-13T01:44:00.000+01:00

O largo de Monpilher, no Porto, como nós o vimos em Outubro de 2004.

Catatonia - Bleed

Desfiguração

2007-06-12T01:41:00.000+01:00

O asilo da Misericórdia, antigo Matadouro, na Alameda das Fontainhas, em Dezembro passado.

Jesus & Mary Chain - Between Us

Portal

2007-06-08T01:11:00.000+01:00

A curva do Fidel, como o meu avô gosta de lhe chamar, no princípio de Maio.

Ooberman - Hatch opens

Power in Pink

2007-06-06T00:47:00.000+01:00

A praça D. João I, como eu a vi na noite dos cravos, Abril de 2004.

Psychedelic Furs - Pretty in Pink

Para acabar de vez...

2007-06-06T00:46:00.000+01:00

Não é de agora que nos manifestamos contra esse inaceitável acto de barbárie que são as touradas. Já aqui o havíamos feito.
Agora é apenas a resposta a um apelo do Tiago Barbosa Ribeiro do Kontratempos, para que se divulgue esta campanha da Acção Animal que se opõe a uma das mais vergonhosas práticas ainda em voga neste país.
Sonho um dia que o velho decreto-lei da década de 30 de XIX, redigido por Passos Manuel (um homem de Matosinhos), durante o reinado de Dona Maria II, que proibia as touradas, seja de novo recuperado.
Isso sim, seria recuperar a memória.

Cascata

2007-06-05T01:49:00.000+01:00

A cascata portuense como eu a vi em Fevereiro passado.

Stone Roses - Bye Bye Badman

Como um gato!

2007-06-04T01:21:00.000+01:00

A gatinha Nina na varanda sobre o Douro, ainda há pouco.

The Cure - Lovecats

Recomeço (última da série Campeões #9)

2007-05-30T01:06:00.000+01:00

O Estádio do Dragão,como nós o vimos há uns minutos atrás, sobre a VCI.

The Killers - Why don't you find out (original de Morrissey)

Universo (da série Campeões #8)

2007-05-29T01:07:00.000+01:00

O Estádio do Dragão, como eu o vi a partir do Monte da Virgem, numa fria noite de Fevereiro de 2004.

Blur - Universal

Campeões (da série Campeões #7)

2007-05-28T00:34:00.001+01:00

O Estádio do Dragão, hoje à noite, após o "Jogo dos Campeões": FC Porto - Leixões SC.

Camara Obscura - If Looks Could Kill

Princípio (da série Campeões #6)

2007-05-26T01:35:00.000+01:00

O Estádio das Antas na inauguração em 1952 e a Igreja de Santo António das Antas ainda em construção.

Manic Street Preachers - A Design for Life

Depois do inicial Campo da Rainha, junto à actual Rua de Antero de Quental, no princípio do século XX, e do Campo da Constituição, em parte da primeira metade do mesmo século, o Futebol Clube do Porto inaugurou o Estádio das Antas a 28 de Maio de 1952, depois de dois anos de obras. O clube, fundado em 1893 por António Nicolau d’Almeida, um comerciante de vinho do Porto, havia alugado o campo do Académico do Porto, no Lima, uma vez que o Campo da Constituição se revelava pequeno para tantos apoiantes. A animosidade dos adeptos do clube que cedia as instalações tornou premente a aquisição de casa própria, tendo sido comprados em 1942 uns terrenos na Vilarinha para esse efeito. Contudo, o presidente Cesário Bonito não concordava com a localização próxima da Boavista e em Maio de 1947 é feita a permuta pelos terrenos nas Antas, onde viria a ser construído o Estádio do Futebol Clube do Porto, tendo sido esta a sua designação oficial.

Hoje, celebra-se o terceiro aniversário da vitória em Gelsenkirchen.
Hoje, celebro o dia em que te encontrei. A design for life!
__________________

Juntamo-nos à iniciativa do fcporto.blogspot.com

22 (da série Campeões #5)

2007-05-25T01:04:00.000+01:00

O sector sul do estádio do Dragão, Agosto de 2004.

The Turtles - Happy together

Stars (da série Campeões #4)

2007-05-24T00:42:00.000+01:00

O estádio do Dragão em festa, Agosto de 2004.

Blur - Strange news from another star

Heaven (da série Campeões #3)

2007-05-23T00:47:00.000+01:00

A igreja de Santo António das Antas, vista da Alameda do Dragão, 7 de Agosto de 2004.

Louis Armstrong, Frank Sinatra, Ella Fitzgerald - Heaven

Blue, blue, blue (da série Campeões #2)

2007-05-22T01:10:00.000+01:00

O Estádio do Dragão como nós o vimos a partir da cadeira do presidente a 21 de Agosto de 2004.

New Order - Blue Monday

Finalmente (da série Campeões #1)

2007-05-21T02:56:00.001+01:00

Inauguração do Estádio do Dragão, como eu o vi, ao som da voz de Isabel Silvestre, em Novembro de 2003, no Porto.

GNR - Pronúncia do Norte

O bem contra o mal

2007-05-18T01:13:00.000+01:00

O Palácio da Bolsa no lugar do antigo convento de São Francisco, na Ribeira do Porto, na madrugada de 28 de Abril de 2007.

GNR - Sexta-feira

Seems like old times

2007-05-16T01:15:00.000+01:00

Os plátanos das Virtudes e o Douro como nós os vimos em Setembro de 2004.

Georgie Auld - Seems like old times (original de Carmen Lombardo/John Jacob Loeb, 1945)

Moon river

2007-05-13T02:15:00.000+01:00

O Porto ao luar, visto da ponte da Arrábida, no dia 6 de Maio.

Morrissey - Moon river (original de Mercer e Mancini, 1961)

Moon River, wider than a mile,
I'm crossing you in style some day.
Oh, dream maker, you heart breaker,
wherever you're going I'm going your way.
Two drifters off to see the world.
There's such a lot of world to see.
We're after the same rainbow's end
waiting 'round the bend,
my huckleberry friend,
Moon River and me.

Another journey by train

2007-05-11T01:25:00.000+01:00

A escarpa das Fontainhas, num final de tarde de Dezembro passado.

The Cure - Another journey by train

Azul

2007-05-09T01:29:00.000+01:00

O antigo palacete de João Chrisostomo de Carvalho, no n.º150 da Avenida Rodrigues de Freitas no Porto, construída em 1893, num final de tarde de Dezembro passado.

Gomez - Getting Better (original dos Beatles)

Ao longe

2007-05-07T01:36:00.000+01:00

O Porto visto à distância, do outro lado do rio, neste sábado à noite.

Radiohead - Subterranean Homesick Alien

Luz e sombra

2007-05-05T01:39:00.000+01:00

A Sé, o pano dos Guindais e a Torre dos Clérigos, em Dezembro passado, vistos da Ponte do Infante.

Franz Ferdinand - The Dark of The Matinee

Longe da vista

2007-05-02T23:52:00.000+01:00

A fachada oriental da Praça do Infante, na noite do passado sábado.

Supergrass - Cheapskate

Um dia voltarei a todas estas imagens que por aqui tenho deixado e escrevo os textos que não tenho escrito. E esta estava mesmo a pedir um...
________________________

Notas:
1 - Excelente imagem também da Praça do Infante, no Não sei pra mais.
2 - Quem sabe, nunca esquece.
3 - Completamente de acordo contigo, Aníbal.
4 - Ela está de volta. Aqui!

Chemical reaction

2007-05-01T02:03:00.000+01:00

A ponte da Arrábida em Novembro passado.

Radiohead - Let down

Com o fim à vista

2007-04-28T03:42:00.000+01:00

A rua de Trás vista do Largo dos Lóios, no Porto, hoje à noite, ainda há pouco.

Blur - No distance left to run

Estradas de papel

2007-04-26T00:22:00.000+01:00

O Douro, o morro do Seminário e as pontes do comboio no Porto, vistos em Dezembro passado da Ponte do Infante.

Coldplay - Trouble

“Nos caminhos de ferro dos barões é que eu juro não andar. Escusado é a jura, porém. Se as estradas fossem de papel, fá-las-iam, não digo que não. Mas de metal! Que tenha o governo juízo, que as faça de pedra, que pode, e viajaremos com muito prazer e com muita utilidade e proveito na nossa boa terra”
Almeida Garrett (1843) Viagens na Minha Terra.

Nascer numa ravina

2007-04-24T00:52:00.000+01:00

As escadas do Codeçal, no Porto, em Fevereiro passado.

The Decemberists - Leslie Anne Levine

"(...) o Porto ergue-se em anfiteatro sobre o esteiro do Douro e reclina-se no seu leito de granito. Guardador de três províncias e tendo nas mãos as chaves dos haveres delas, o seu aspecto é severo e altivo, como o de mordomo de casa abastada. Mas não o julgueis antes de o tratar familiarmente. Não façais cabedal de certo modo áspero e rude que lhe haveis de notar; trazei-o à prova, e achar-lhe-eis um coração bom, generoso e leal. Rudeza e virtude são muitas vezes companheiras; e entre nós, degenerados netos do velho Portugal, talvez seja ele quem guarda ainda maior porção da desbaratada herança do antigo carácter português no que tinha bom, que era muito, e no que tinha mau, que não passava de algumas demasias de orgulho."
Alexandre Herculano (1851) Arras por Foro de Espanha.
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Notas:
1 - Muitos parabéns pelo 3.º aniversário de "A Baixa do Porto". 3 anos de discussão pedagógica sobre a minha cidade. Valeu (e continuará a valer) a pena, TAF!
2 - As frases escolhidas por FJV no A origem das espécies do livro de João Pombeiro: "Pela Boca Morre o Peixe" são óptimas para percebermos como a memória pode ser um instrumento demolidor.
3 - Já o escrevi várias vezes. José Bandeira é genial. Este cartoon é apenas mais um de uma longa lista de pérolas.
4 - Este post é serviço público. Na próxima visita a Setúbal, já sei o que procurar. E logo eu que adoro pão de rala.
5 - Deixa lá, Francisco. Neste momento, o dragão é imparável. Fiquem em segundo e dêem-nos uma outra alegria para além de sermos campeões...
6 - Na mouche, Tiago!
7 - E para terminar, um elogio. O Obvious foi das melhores descobertas dos últimos tempos. A visitar diariamente.

Reedição

2007-04-21T02:22:00.000+01:00

O Porto visto do Monte da Boa Viagem, junto à ponte da Arrábida, em Novembro passado.

Air - Playground love

"Depois deste sonho acordou enervado, transtornado, impotente nas mãos do demónio. Já não temia os olhares observadores das pessoas; era-lhe indiferente que lhes causasse suspeitas. Para mais, fugiam, partiam; inúmeras cabanas estavam abandonadas, na sala de jantar havia mais mesas vazias e na cidade já era raro ver-se um estrangeiro. A verdade parecia ter-se infiltrado e o pânico, apesar dos obstinados interesses, já não era controlável."
Thomas Mann (1912) A morte em Veneza

Regressar a casa

2007-04-19T00:56:00.000+01:00

A Sé, o Vímara Peres e a antiga casa da câmara há um bom par de meses.

The Bluetones - Slight return

Matar por reconhecimento

2007-04-17T00:48:00.000+01:00

O fabuloso eixo Almadino num final de tarde de Fevereiro passado.

Radiohead - High and dry

“O período dos Almadas corresponde no século XVIII e nas devidas proporções, ao que foram os períodos de D. João I e de D. Manuel I, para a urbanização do Porto nas respectivas épocas, especialmente se virmos que nos três referidos lapsos de tempo houve uma preocupação comum: a abertura de arruamentos que pudessem não só enobrecer a cidade, mas, sobretudo, que permitissem corresponder às suas necessidades funcionais acrescentadas pela própria evolução e crescente importância socio-económica.”
J. M. Pereira de Oliveira (1973) O espaço urbano do Porto (reedição para muito breve)

Tudo parece perfeito, visto à distância

2007-04-15T02:40:00.000+01:00

A alfândega e o Douro vistos por nós há um mês atrás na varanda das Virtudes.

The Postal Service - Such Great Heights

Centro de uma metrópole que, hoje em dia, ultrapassa o milhão de habitantes, o Porto nasceu alcandorado num soco granítico, junto a uma vertente escarpada no tramo final do Douro.
Dali, a partir de onde se coloca a Sé, a cidade do bispo cresceu graças ao comércio próspero, na união da via fluvial com a antiquíssima estrada Atlântica de origens romanas, que unia Olissipo a Bracara Augusta, e que tinha em Cale a sua última estação antes do destino.
As feiras medievais e a posição de porto fluvial e marítimo privilegiado ofereceram liderança económica à cidade, e papel fundamental enquanto centro de toda uma região, que se espraiava pelas margens do Douro e por todo o Minho. Junto ao rio, para lá dos montes e entre os socalcos da paisagem, o vinho do Porto atrairia mais tarde a comunidade inglesa para a cidade que, em comunhão com o povo duriense e com a determinação do Marquês de Pombal, acabariam por criar o produto que hoje é marca indelével da cidade.
A dinâmica de transportes do século de Camilo e de Eça, numa cidade modernizada pelos Almadas no século anterior, acabaria por incrementar esta ligação regional, possibilitando a chegada ao Porto de milhares de migrantes vindos precisamente do Minho e do Douro, e trazendo consigo saberes e costumes que se diluíam e propagavam pela cidade liberal de D. Pedro IV.
Era também do Porto que partiam, em mãos cheias de gente, barcos e barcos sem fim rumo ao Brasil, do cais de Massarelos, primeiro, do porto de Leixões, depois. Era a busca por um mundo novo e por uma oportunidade de vida melhor que, em muitos insucessos e partidas definitivas, trouxe, amiúde, regressos endinheirados à Pátria dos “brasileiros de torna-viagem” que pintaram, com as cores fortes e garridas dos azulejos biselados, os palacetes do oriente portuense e as fachadas de muitos casarões minhotos. Estes homens foram também importantes na dinamização da indústria finisecular, não só no Porto mas em todo o Norte, e não só em fábricas de fiação, lã ou tecidos como a de Padronelo em Penafiel, a de Riba d’Ave ou a de Santo Tirso, mas num espectro produtivo alargado.
Nas palavras de Júlio Dinis, o Porto seria, na segunda metade de XIX, uma cidade com 3 caras. A Ocidente: inglesa, de postura fechada e pensamento no comércio com o Norte da Europa, de arquitectura discreta e sustentada nos chalets. A Oriente: brasileira, de forte pendor industrial e coroada por azulejos e clarabóias coloridas, de aposta em investimentos ousados nas novidades tecnológicas. O centro: portuense, genuíno, tradicional e verdadeiro.
O século XX haveria de trazer o crescimento urbano até à Circunvalação, numa primeira fase, e a produção de uma alargada conurbação com os concelhos limítrofes, num período posterior, criando um conceito mais alargado do “sentir portuense”, sustentado no espírito mercantil, burguês e liberal que a cidade sempre assumiu, e ponte de passagem entre todo o Norte de Portugal para a Europa do Norte, para a Galiza e para lá do Atlântico, em particular para o Brasil.
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Notas:
1 - Ai agora estes dois lembram-se dos Ride. Por aqui, há muito que eles foram lembrados.
2 - Mais um óptimo post do Fitzx no Cromos da Bola, lembrando uma longínqua noite de Verão, em que eu também participei.
3 - Lamentavelmente a Helena acabou com o Coriscos. Bolas...
4 - Mais um magnífico texto do JPP no Público. A ler aqui.
5 - Espreitem a magnífica recolha do BJr no Obvious, do espólio artístico de A. Hitler.
6 - O Ricardo está de volta! O autor do genial Perguntar não ofende regressa com Passagem Estreita. A seguir.
7 - Não deixem de ler o blog O mal está feito, do João Quadros. Entre vários temas divertidíssimos, o meu preferido é o Famosas antepenúltimas palavras. Muito, mas mesmo muito, bom!

Espelho

2007-04-13T00:19:00.000+01:00

A muralha gótica do Porto, o elevador e os Guindais, há dois meses atrás, vistos da ponte Luís I.

Supergrass - It's not me

Insularmente

2007-04-11T01:49:00.000+01:00

A gaivota que habita sobre o sótão, como eu a vi, junto à janela da paisagem para o Douro.

The Cure - Uyea Sound

Grandes Vinhetas # 13

2007-04-09T12:00:00.000+01:00

A primeira vinheta com Gaston Lagaffe, publicada a 28 de Fevereiro de 1957, na revista Spirou..

REM - The Sidewinder Sleeps Tonite

Pós-modernismo (ou... descubra as diferenças!)

2007-04-07T01:01:00.000+01:00

A Haus S, de 2000, em Ludwisburgo, como eu gostaria de a ter visto.

Casa na berma da estrada, na freguesia do Gôve, do concelho de Baião, como eu a vi, em Janeiro de 2006.

GNR - Pós modernos

...Depois da V2 DDT PBX
Ketchup K/7 Kleenex Kitchnet Duplex
Twist again colourfull wonderfull
Chegou o T2-T4 c/garagem pró P2 turbo sound disco sound discussão?
Video-Club joy stick midi high-tech squash & sauna
Compact D (compre aqui?)...

Ser Mãe era a aspiração natural de todo o homem moderno
ser o melhor é normal para os novos pobres deste colégio interno
ter medo é a pulsão fundamental do criador & artista
estar sóbrio é continuar permanecer positivista

---E dantes as máquinas estavam sempre a avariar....

Mas com uns pós modernos nada complicados
sentimo-nos realizados
Ah! Os pós modernos agarram a angústia
e fazem dela uma outra indústria
com os pós modernos nunca ganhamos
mas tambem nada investimos

In: "Psicopátria", GNR 1986

Dead end?

2007-04-05T00:51:00.000+01:00

A estação de Campanhã vigiada, ao longe, pelo Monte da Virgem e, de perto, por nós, naquela fria noite de Março.

Pulp - Mile End

Gato perdido

2007-04-03T01:33:00.000+01:00

A Sé e a antiga casa da câmara, vistas da rua do Ferraz, na companhia de um gato perdido, em 17 de Março 2007.

Catatonia - Lost Cat

Inside out

2007-03-31T02:20:00.000+01:00

As tripas da Casa da Música vistas em Fevereiro passado.

The Breeders - No aloha

... e é a forma como sorris.

2007-03-29T00:19:00.000+01:00

O morro da Sé, visto por nós da Rua da Vitória, numa fria noite de Março.

The Cure - Plainsong

Justaposto como nós

2007-03-27T00:05:00.000+01:00

As muralhas quatrocentistas, o convento seiscentista, a ponte oitocentista e o arranjo actual, no dia dos namorados de 2007.

Super Furry Animals - Juxtaposed with you